十二月十二日。

南京。

光华门。

最后一夜。

怀瑾蹲在废墟里，手里握着一把刺刀。

他的枪没子弹了，战友们也没子弹了。

小刘躺在他旁边，已经没了呼吸。

身上中了三枪，血把军装染成了黑色。

怀瑾把小刘的眼睛合上，从他怀里掏出那封没寄出的信——信已经被血浸透了，字迹看不清了。

他把两封信放在一起，塞进贴身的口袋。

炮弹在不远处炸开，火光冲天。

怀瑾低下头，看着手上的戒指。

银色的环在火光里闪了一下。

他从腰带上拔出刺刀，在钢盔内壁上刻字——

一笔一划，端端正正，像巧英写的字。

“巧英，孩子，对不起。

陆怀瑾，民国二十六年十二月十二日。”

刻完最后一个字，他把钢盔戴回头上。

又是一发炮弹。

这一次很近。

震耳欲聋的爆炸声后，一切都安静了。

怀瑾倒在废墟里。

血从额头流下来，糊住了眼睛。

他想伸手擦，手抬不起来。

眼前的光越来越暗，越来越暗。

“巧英，”他在心里说，“对不起。”

然后，什么都不知道了。

十二月十五日。

武汉。

巧英坐在账房里，手里拿着账本，一个字都看不进去。

今天心慌。

从早上起来就心慌，说不出的慌。

像有什么东西堵在胸口，上不去，下不来。

“小姐，您怎么了？”春桃端着一碗红枣汤进来，看见她的脸色，吓了一跳。

“没事。”巧英放下账本，“就是有点闷。”

“您别坐着了，出去走走。

院子里透透气。”

巧英站起来，走到院子里。

风很凉，吹得红豆架上的叶子沙沙响。

她站在架子下面，把手放在小腹上。
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