老人脸上的笑容淡了些，但并没有太多悲伤，更多的是一种历经岁月沉淀后的平静和怀念。

“走喽，” 他轻轻拍了拍膝盖，像是拂去并不存在的灰尘，“走了快十年啦。

病走的，没遭太多罪。” 他拿起那个写着名字的塑料瓶浮漂，又摸了摸网角那块褪色的红布，动作无比自然，仿佛这只是他日常生活里最寻常不过的一部分。

“可这红布啊，这瓶子啊，我都留着。

补网的时候看见它们，就像看见她还在旁边絮絮叨叨，叮嘱我小心这个，小心那个……”

他拿起梭子，重新捻起网线，动作依旧沉稳，声音也恢复了之前的平和：“大海无情啊，姑娘。

可人活着，心里头总得有点暖乎的东西挂着，念着。

老婆子给我系的这红布，写的这名儿，就是我的暖乎气儿。

有它们在，我这把老骨头啊，就总觉得这日子还有奔头，这网，还得继续补下去。”

他不再说话，低下头，布满老年斑的枯瘦手指捏着梭子，再次灵巧地在破损的网眼间穿梭起来。

阳光挣扎着从云层缝隙里透出更多一些，落在他花白的头发、佝偻的背脊和那双布满岁月痕迹却依旧稳健劳作的手上，也落在那块褪色的红布和写着名字的塑料瓶上。

整个世界仿佛安静下来，只剩下梭子穿过网线的细微摩擦声，以及远处海浪永不停歇的低吟。

林薇静静地蹲在旁边，没有再出声打扰。

她看着老人专注的侧脸，看着他指间翻飞的梭子，看着那块承载了无尽牵挂的褪色红布，看着那个写着“王根生”的简陋浮漂。

直播间里也陷入了长久的沉默，只有偶尔飘过的一两句“泪目”、“致敬”、“平凡的爱情最伟大”的弹幕。

海风带着湿冷的咸腥气拂过，吹动她额前的发丝，也吹动了心底最深处那根柔软的弦。

告别了补网的王根生爷爷，林薇拉着她的小粉车，心情像是被海风和那个褪色的红布故事浸泡过，沉甸甸的，却又奇异地感到一种温暖的通透。

渔村不大，她沿着湿漉漉的石板路继续前行，穿过晾晒着渔网的巷子，绕过堆放着贝壳和海螺的小院，终于看到了村子的另一头。

几栋相对较新的白色小楼出现在视野里，其中一栋挂着醒目的招牌——“望潮小栈”。

那亮眼的白色和规整的模样，在古朴的渔村中显得有些突兀，却让疲惫的林薇眼前一亮，如同沙漠旅人看见了绿洲。

她加快了些脚步。

望潮小栈门前有个小小的斜坡，铺着防滑的碎石。

林薇深吸一口气，手臂用力，将拖车稳稳地拉了上去。

高跟鞋踩在碎石上，发出清脆的声响。

推开玻璃门，一股温暖干燥、带着淡淡柠檬清洁剂味道的空气扑面而来，瞬间驱散了门外湿冷的咸腥。

前台后面坐着一个年轻姑娘，二十出头的样子，扎着清爽的高马尾，穿着干净的白色制服衬衫，正低头看着手机。

听到门响，她抬起头。

看到林薇的瞬间，姑娘的眼睛明显亮了一下，闪过一丝惊艳，随即露出标准的职业化微笑：“您好，欢迎光临望潮小栈！

住宿吗？”

“对，麻烦给我一间房，最好能看海的。” 林薇走到前台，将身份证递过去。

她的声音带着一丝徒步后的疲惫，但依旧柔和悦耳。

前台姑娘接过身份证，目光忍不住又在林薇身上多停留了几秒——那身精致的搭配，一丝不苟的妆容，特别是那双沾了点泥渍却依旧笔挺闪亮的丝袜和尖头高跟，在这个渔村小客栈里实在太有冲击力了。

她一边熟练地在电脑上操作，一边忍不住好奇地问：“您是……一个人来的？

还拉着这么大的箱子？” 她的目光瞟向门口那个粉色的、装满东西的小拖车。

“嗯，徒步旅行。” 林薇简单回答，脸上带着淡淡的微笑。

“徒步？

！” 前台姑娘惊讶地睁大了眼睛，忍不住又打量了一下林薇脚上那双目测至少有七厘米的高跟鞋，脸上写满了难以置信，“穿这个？

您太厉害了！” 她由衷地赞叹道，语气里充满了惊奇和一丝敬佩。

她很快办好了手续，递过房卡：“您的房间在二楼，206，海景房。

电梯在那边。
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