闷的，沉的，不太稳。

田里的农官开始称重了。

农政司派驻频阳的那个老农官，扛着一杆大秤，手忙脚乱地往秤盘上堆土豆。

秤砣往外滑，一百斤，两百斤。

他的手抖得太厉害了，秤砣挂不住。

旁边一个年轻的副手帮他扶住秤杆。

第一亩地的产量。

农官的嘴张了三次，声音到第四次才发出来。

“亩产。”

他的声音在破。

像被人掐住了嗓子往外挤。

“两千三百斤。”

他吸了一口气。

“报陛下，两千三百斤。”

秦风靠在太师椅的扶手上。

两千三百斤。

大旱。

三个月没下雨。

铁犁翻地，深翻锁水。

土豆的耐旱特性扛住了最恶劣的气候。

亩产两千三百斤。

关中的粟米，丰年亩产三百斤。

旱年不到两百。

十倍。

这个数字像一颗石头扔进了三万人的死寂里。

涟漪从最前排扩散出去。

有人的膝盖先软了。

一个抱着孩子的妇人跪在地上，嘴唇哆嗦着，说不出话。

一个佝偻的老头子拄着棍子站着，站着站着，棍子从手里滑掉了，人跟着就跪了下去。

哭声是从后面传来的。

不知道是谁先哭的。

一个人哭变成一片人哭，一片人哭变成三万人的嚎啕。

他们不是为了别的。

他们饿了一个月。

渭水的水位降到了最低，庄稼枯成了柴禾，家里的粮缸见了底。

他们走了几天的路跑到这里，是来烧毒草的，是来找一条活路的。

现在活路就在眼前。

两千三百斤。

一亩地。

旱年。
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