一分不多。”苏影回答。

新西伯利亚城郊，暴风雪将荒原掩盖。

一辆破旧的伏尔加轿车停在一处废弃的化工厂围墙外。

秦烈推开车门，迎着狂风走向厂区深处。

积雪没过膝盖，每走一步都需要消耗极大的体力。

前方高耸的反应塔废墟下，露出一扇锈迹斑斑的厚重铁门。

两名穿着军大衣、背着ak-74突击步枪的俄罗斯守卫站在门口，脚边拴着两条狂吠的高加索犬。

秦烈走上前，递过去一张揉皱的黑拳报名传单，以及一叠厚厚的卢布。

守卫接过钞票，掂了掂厚度。

他根本没有搜身，一脚踢开那条试图扑向秦烈的恶犬，转身拉开了沉重的铁门。

门后是一条由废弃铁路隧道改造的甬道，一路向下延伸，通往地下深处。

空气里的温度骤降。

头顶的混凝土穹顶上，凝结的冰水顺着粗大的裂缝滴落，砸在坑洼不平的水泥地面上，溅起一朵朵泥水花。

墙壁上的苏联时代荧光灯管发出黯淡的黄光，时不时闪烁几下，伴随着变压器老化发出的刺耳嗡鸣声。

这里没有任何现代文明的气息，只有原始的野蛮与破败。

甬道里排着一条长长的队伍。

队伍里站满了来自世界各地的亡命徒。

有满身监狱纹身的俄罗斯光头党，有身材干瘦但眼神如毒蛇般的东南亚泰拳手，还有几个穿着破烂军服、满脸横肉的东欧老兵。

空气中弥漫着一股令人作呕的味道——劣质伏特加的酒精味、廉价香烟的焦油味，以及常年散不去的浓烈血腥味。

这些拳手像是一群被关在狭小空间里的野兽。

有人在角落里疯狂地做着俯卧撑，汗水顺着肌肉滴在冰冷的地面上；有人把额头重重撞向水泥墙壁，试图用疼痛刺激神经；更多的人则是用充满敌意和审视的目光，互相打量着潜在的对手。

秦烈拉起卫衣的兜帽，遮住大半张脸。

他双手插在口袋里，默默排在队伍末尾，跟着人群缓慢向前挪动。

前面一个身高近两米的黑人壮汉转过头。

他布满血丝的眼睛盯着秦烈略显单薄的体型，故意向后退了一大步，宽阔的后背狠狠撞向秦烈的肩膀。

壮汉鼻孔里喷出一股浓烈的酒气，准备看这个东方人跌倒在泥水里的狼狈模样。

秦烈脚下生根，双腿肌肉骤然收紧，肩膀如同浇筑了钢筋的水泥柱，纹丝不动。

黑人壮汉反倒被震得踉跄着退了半步。

他骂了一句脏话，右手直接摸向腰间的刀柄，眼神凶狠。

秦烈抬起头，黑眸从兜帽下冷冷扫过去。

黑人壮汉拔刀的手僵在了半空。

那是一种从真正的尸山血海里爬出来的纯粹杀气，不带任何情绪，却足以让人感到彻骨的寒意。

壮汉咽了口唾沫，握着刀柄的手指松开，转回身，再也没敢回头。

走了近半个小时，前方豁然开朗。

一个巨大的地下空间出现在眼前。

这里曾是导弹发射井的设备层，现在被改造成了铁笼外围的报名准备区。

一张生锈的铁桌横在通道中央。

桌子后面坐着一个满脸刀疤的俄罗斯大汉。

他穿着一件发黄的跨栏背心，露出粗壮如树干的双臂。

他手里拿着一枚印着编号的铁牌，不耐烦地敲打着桌面，发出“当当”的声响。
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