“下一个！”刀疤脸用俄语吼道。

秦烈走上前。

“名字。”刀疤脸头也没抬，翻开面前油腻的登记册。

“陈。”秦烈报出了假身份上的单字。

刀疤脸停下手里的笔，抬起头。

他的目光在秦烈被卫衣遮掩的体型和东方面孔上肆无忌惮地扫了两圈，嘴角扯出一抹极度轻蔑的冷笑。

“打过黑拳吗？”刀疤脸问。

“没有。”秦烈嗓音平淡。

刀疤脸嗤笑一声，从桌子底下抽出一张沾着不明污渍的免责协议，连同一支笔一起扔在秦烈面前。

“签了。

死在里面，我们管埋，不赔钱。

赢了一场，拿走一千美金，输了，就把命留下。”

秦烈拿起笔，在协议的右下角划下一串潦草的俄文假名。

刀疤脸一把抽回协议，将一枚刻着“87”的铁牌扔给秦烈。

“拿着你的催命符。”刀疤脸用俄语大声嘲讽，声音在空旷的准备区里回荡，引得周围几个正在缠绑手带的拳手发出一阵哄笑，“又一个来送死的东方佬。

我赌你撑不过第一分钟。”

秦烈没有作任何回应。

他抓起那枚带着浓烈血腥味的铁牌，揣进卫衣口袋。

越过生锈的铁桌，前方是一扇巨大的防爆钢门。

门缝里透出刺眼的红色灯光，门后隐隐传来震耳欲聋的狂热嘶吼声和沉闷的肉体撞击声。

秦烈推开厚重的钢门。

深入地下三十米的死亡擂台，已经为他敞开了大门。
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