“没有可是。”别洛夫打断了他，“他们不会进来的。

如果他们要进来，早就进来了。

他们只是在等。

等我们自己倒下。”

士兵张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

他敬了个礼，转身爬走了。

白天，晚上，两支部队就像是换班的人一样，轮流进行，炮击，骚扰，撤退。

然后再炮击，再骚扰，再撤退。

对于守卫的叶塞尼亚人来说，这种感觉如同像一把钝刀，一下一下地割，不深不浅，刚好割破皮肉，刚好让你疼，刚好让你睡不着，刚好让你在每一次刚要合眼的时候又被割醒。

马林科夫的眼睛已经红了，作为最高指挥官，南北两处阵地他来回奔波。

军大衣上全是灰，袖口磨出了毛边，领口被汗渍浸得发黑。

他靠在战壕的土墙上，手里攥着一根没有点着的烟，烟被攥断了。

“长官，”一个士官走过来，立正敬礼，“北边的敌人又退了。”

马林科夫睁开眼睛，看了那个士官一眼。

“退到哪儿了？”他的声音沙哑得像砂纸磨铁。

“退到他们的营地了。

炮也停了。

步兵也撤了。”

马林科夫点了点头。

他把那根断了的烟塞进口袋里，从口袋里又摸出一根新的，叼在嘴上，划了好几根火柴才点着。

火柴头的硫磺味在空气中弥漫开来，混着烟草的焦香，有一种说不出的、让人安心的味道。

他吸了一口，烟从鼻孔里喷出来，在昏暗的光线下翻涌，像一小团灰色的云。

“他们还会再来的。”他说。

声音很轻，轻得像一声叹息。

士官没有说话。

他站在那里，看着马林科夫，看着他那张被疲惫刻满了的脸和他那双布满了血丝的眼睛。

“去，让弟兄们轮流休息。

别所有人都盯着。

一组盯着，一组眯一会儿。

半个小时换一班。”

“是。”士官转身跑了。
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