他们想象着那艘船在暴风雪中穿行，想象着它冲破希斯顿人的封锁线，想象着它靠岸的那一刻，本土的将军们看到卓雅的电报，拍案而起，下令舰队出港，下令军团北上。

他们想象着那些涂着双头鹰徽的运兵船出现在海平面上，想象着那些穿着军大衣的、操着家乡口音的士兵跳下船，踩着齐膝深的雪朝他们跑来。

“援军会来的。”

老兵对新兵说。

“本土的援军要过来，肯定先在柯楚奇一号堡垒登陆。

科楚奇1号堡垒有港口，从那里登陆是最佳选项。

援军到了，先在一号休整，然后再赶过来支援我们。

最多半个月，也许十天，也许——”

他没有说“也许五天”。

因为他自己也不信。

拉斐尔听见过这些对话。

他没有打断，也没有纠正。

因为他也需要那根稻草。

但一天天过去了，已经七天过去了。

海面上什么都没有。

电报机里的嘶嘶声还在继续。

第七天的夜里，电报机忽然安静了。

通讯兵坐在电台前面，手指悬在电键上方，愣住了。

他以为自己听错了，把耳机又往耳朵上压了压，屏住呼吸，听了很久。

“长官！

长官！”

通讯兵的声音在安静的指挥部里炸开，像一颗被人猛地踩碎了的冰，

“有信号了！

有信号了！”

马林科夫从椅子上弹了起来。

他的手指在发抖，嘴唇在发抖，整个人像一台快要散架的机器，每一个零件都在嘎吱嘎吱地响。

“是谁？

是谁在发报？”他的声音又尖又急，像一根被人猛地绷紧了的弦。

通讯兵已经在抄了。

他的笔尖在纸面上飞快地划过，发出沙沙的声响。

“是……是柯楚奇一号堡垒，卓雅司令官的通讯部。”通讯兵的声音有些发紧。

马林科夫猛地转过身，看着拉斐尔。

拉斐尔已经站起来了，站在桌边，他们都期望着是援军到来的消息。

“快念。”他说，声音急切。

通讯兵咽了一口唾沫。

他的手指在纸面上划过，一个字一个字地念出来，声音在安静的指挥部里回荡。

“敌人大部队绕过2号堡垒，突然从山地出现，我军奋战后，科楚奇一号堡垒陷落。

殖民据点最高长官卓雅·叶夫根尼已经殉国。

本土援军至今未赶到，2号堡垒请自行决断。”

念完了。

指挥部里安静了一瞬。

那一瞬长得像一个世纪。
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