煤油灯的火苗跳了一下，影子在帐篷壁上晃了晃

马林科夫站在那里，像一棵被人砍断了根的老树。

他的身体晃了一下，又晃了一下，手扶住了桌沿，才没有倒下去。

“什么？

一号……陷落了？

卓雅……死了？”

没有人回答。

马林科夫缓缓低下头，抢过那张电报纸。

他的目光从那几个字上慢慢滑过，他的嘴唇在动，然后他笑了。

一个人在被告知最坏的消息之后、反而觉得轻松了的笑。

因为最坏的消息，也是消息。

“原来包围我们的敌人只是在拖住我们，他们真正的目标是大部队绕过群山，袭击科楚奇1号堡垒。”

“自行决断。”他念了一遍这四个字，声音像哭，又像笑。

“自行决断。

好。

好一个自行决断。”

他猛地转过身，走到地图前，双手撑在桌面上，低着头，看着那张被铅笔标注得密密麻麻的地图。

他的手指在地图上移动，从科楚奇二号出发，穿过南边的冰原，绕过凯伊的营地，钻进那片标注着密密麻麻等高线的山区。

“不能再等了。

1号堡垒已经沦陷，卓雅死了，我们的粮食撑不了几天了，弹药也快没了。

希斯顿人不用打，我们自己就会饿死。

与其在这里等死，不如突围。”

拉斐尔没有接话。

他站在桌边，看着马林科夫在地图上画线。

那条线从科楚奇二号出发，穿过南边的冰原，绕过凯伊的营地，钻进了那片标注着密密麻麻等高线的山区。

“往山里撤。”

马林科夫用铅笔头戳着那条线，戳得地图一颤一颤的。

“希斯顿人的机甲进不了山，步兵在山地里的机动性不如我们。

只要能撤进山里，我们就能活，等本土的援军到了，我们再打回来。”

拉斐尔看着他，看了很久。

“你信本土的援军还会来？”

马林科夫的手顿了一下。

铅笔尖停在纸面上，留下一个小小的黑点。

“不信。”他说，声音很轻，轻得像一声叹息。

“但总得给弟兄们一个盼头。”

拉斐尔站直了身体，走到桌边，双手撑在桌面上，盯着马林科夫的眼睛。

那双灰蓝色的眼睛里没有光，但有一种东西——不是愤怒，不是失望，是一种更沉的、像石头一样压在心底的、说不出口的东西。

“上校，”他的声音不大，但每个字都像钉子，“你不觉得这封电报来得太巧了吗？”

马林科夫看着他。

“巧？”

“我们被围了这么久，北边的欧文不攻，南边的凯伊不退。

他们不像是要打我们，更像是要把我们钉在这里。
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