手臂上，脖子上，胸口，数不清的，像一根根从天上垂下来的、透明的、带着血色液体的藤蔓。

那些仪器在闪着绿光，在发出细微的、有节奏的滴滴声。

血从导管里流出来，流进那些嗡嗡作响的机器，在那里面过滤、净化、不知道在做些什么，然后又从另一根导管流回去，重新输进他的身体。

叶若夫站在那里，僵住了。

“这是……什么情况？”

他的声音沙哑，嘶哑，像被人掐着喉咙。

他往前走了一步，又走了一步。

他的腿在发抖，膝盖在打颤，像两根快要折断的木棍。

他的眼睛瞪着那张病床，瞪着那只露在白布外面的、被烧伤的、指甲发白的右手，瞪着那张被绷带缠得只剩下半边的脸。

那张脸，正是叶塞尼亚帝国的摄政尼古拉。

没错，尼古拉没有死。

只不过此刻的尼古拉已经一副受伤严重的残缺。

他左边的半张脸被绷带缠着，看不出里面是什么样子。

右边的半张露在外面，灰白色的皮肤，干裂的嘴唇，紧闭的眼睛。

那半张脸上，从颧骨到下颌，有一道伤疤。

新生的皮肤是粉红色的，皱巴巴的，像被人揉皱了的纸。

叶若夫张了张嘴，喉咙像被什么东西堵住了，然后艰难的说道：

“尼古拉大人……”

床上的人没有动。

那些仪器在闪着绿光，那些导管里的液体在流动，那些滴滴声在响，一下，又一下，像一颗在慢慢衰竭的心脏。

“尼古拉摄政大人……”他又喊了一声，声音大了一些。

那只没有被绷带包裹的眼睛，动了一下，睁开了。

那只眼睛，灰蓝色的，浑浊的，像一口结了霜的老井。

它在眼眶里慢慢转了一下，从左边转到右边，从右边转到左边，然后定在了叶若夫脸上。

“……谁？”

那声音不是从嘴里发出来的，是从喉咙里挤出来的。

沙哑的，破碎的，像一条快要断掉的线。

“谁……来了？”

“尼古拉大人。”叶若夫开口，声音沙哑得不像他自己。

“是我呀，叶若夫。”他指着自己，手指在发抖。

“您忠诚的仆人——叶若夫。

来看您了。”

那只灰蓝色的眼睛看了他几秒。

“哦……”

那只眼睛又闭上了。

叶若夫站在床边，看着那张只露出半边的脸。

他想起尼古拉，那个曾经站在冬宫广场上、穿着笔挺军装、灰蓝色的眼睛里满是锐气的人。

那个发动政变、屠杀贵族、把四位大公钉上十字架的人。

那个驾驶火焰巨人苏尔特、与恶魔之子在搏杀，并成功将两台阿波菲斯击败的人。

那个把整个帝国搅得天翻地覆的人，那个曾经那么强大、那么骄傲、那么不可一世的人。
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