临时指挥所设在一楼西侧的一间大办公室里，原来是堡垒后勤处的会议室，墙上还挂着一幅半岛的军事地图，图钉留下的孔洞密密麻麻，像一张被扎了无数针的旧皮革。

窗帘被拉上了，几盏应急灯搁在桌子和窗台上，把房间里的人脸照得半明半暗，颧骨和眉骨的阴影被拉得很长，每个人都像戴了一张不太合脸的面具。

托雷斯站在地图前面，两只手撑着桌沿，光头顶上的应急灯照得那颗脑袋锃亮。

他的马刀靠在桌腿旁边，刀刃上干涸的血迹在灯光下泛着暗沉的光。

赫尔曼坐在他左手边的椅子上，背靠着墙，双手交叉抱在胸前，眼睛半睁半闭，像是在打盹，但认识他的人都知道，他这种姿势说明他在想事情，而且想得很深。

几个团长和指挥官围坐在长桌两侧，有人在抽烟，烟雾在应急灯的光柱里缓缓上升，扭曲变形，像一个个被缓慢撕碎的灰色幽灵。

桌上的烟灰缸已经满了，烟头堆成了一座小山，有几个烟头还在冒着细缕的烟，在安静的房间里格外显眼。

“情况大家都清楚了。”托雷斯的声音在房间里回荡着，粗粝的，沙哑的，像一块石头在水泥地面上拖着走，“叶塞尼亚人占了地下二层和一层东侧，还有医疗部那片区域。

我们的人把外围围死了，他们出不来，我们也进不去——不是进不去，是不敢进。

他们手上有我们的人。

几百个后勤兵，医护人员，还有那些躺在病床上连跑都跑不了的伤员。”

一旅的副旅长把烟掐灭在烟灰缸里，烟头在缸底拧了一下，发出细微的焦糊味。

“教官，我们统计过了，被俘的弟兄至少四百人。

医疗部那边——具体数字还不清楚，但护士就有将近一百人。”

房间里安静了一瞬。

那种安静不是没有人说话，是所有人的呼吸都在同一个瞬间停了一下。

一百个护士。

那些年轻的女孩子，有的刚入伍没多久，脸上的婴儿肥还没褪干净，端药盘的时候手指还在微微发抖。

她们选择穿上这身军装，不是来当俘虏的。

托雷斯的手指在桌沿上扣了两下，扣得不重，但每一下都像敲在在场所有人的心口上。

“物资可以不要，堡垒可以不要，但这些人必须给我活着带出来。

一个都不能少。”

没有人反驳。

不是不想说话，是不知道该说什么。

所有人都知道，硬打能打赢。

四千人对两千人，堡垒内部作战，叶塞尼亚人没有重武器，没有补给线，没有退路，耗也能把他们耗死。

但那些被俘的护士怎么办？

那些躺在担架上连动都动不了的伤员怎么办？

子弹不长眼睛，破片手榴弹不会因为你穿着白大褂就绕着你走。

门被敲响了。

不是那种轻轻的、客气的敲门，是急促的、用指关节砸门板的那种。

不等里面的人回应，门就被推开了。

两个希斯顿士兵押着一个叶塞尼亚人走了进来。

那个叶塞尼亚人的双手被反绑在身后，绳索在手腕上缠了好几道，绳头垂下来，随着他的步子一甩一甩的。

他的左臂上缠了一圈绷带，绷带上有血迹，血已经干了，变成了暗褐色。

脸上有灰，有汗，有一道被碎石崩出来的细小伤口，血凝在伤口边缘，像一条细细的红线。

但他的表情是镇定的，没有那种被俘的人通常会有慌张。

他的眼睛在房间里扫了一圈，从托雷斯的光头扫到赫尔曼花白的头发，从团长们的肩章扫到桌上那个堆满了烟头的烟灰缸。

他没有发抖。

托雷斯绕过桌子，走到那个信使面前。
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