新历14年，4月1日，圣辉城第七区。

天还没亮透，老吴头的豆浆摊已经支起来了。

炉子烧得正旺，铁皮烟囱里冒出的白烟和晨雾混在一起，分不清哪个是哪个。

他往锅里倒豆浆的时候，手顿了一下——今天的豆浆比昨天稀了点。

不是他掺水，是豆子不够了。

上个月供货的农场说，开春青黄不接，豆子得紧着种粮，让他们这些做小买卖的，自己想办法。

老吴头叹了口气，继续倒。

旁边蹲着等喝豆浆的人，有的还在打哈欠，有的低头看鞋尖，有的盯着锅里的热气发呆。

没人说话。

清晨的第七区，就是这个调调——困，闷，懒洋洋的。

老科瓦照例第一个来。

他坐下，没要豆浆，只要了一碗白水。

“豆子不够了？”他问。

老吴头点头。

老科瓦没说话，从怀里掏出一个布包，放在桌上。

老吴头打开，是一把豆子。

黄的，饱满的，看着就结实。

“哪来的？”

“荣军院自己种的。”老科瓦说，“去年开的那块地，收成还行。

匀你一点。”

老吴头看着那把豆子，眼眶有点热。

但他没说什么，只是把豆子收起来，往老科瓦碗里多倒了一勺豆浆。

“喝吧。”他说，“今天这碗，我请。”

老科瓦端起碗，喝了一口。

豆浆很烫，但很香。

他想起很多年前，在矿上的时候，每天早晨也喝豆浆。

那时候年轻，有力气，一碗豆浆两根油条，下井干一天都不饿。

现在老了，喝豆浆都怕撑着。

但活着。

活着就好。

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上午八点，第七区杂货店。

周老板在卸门板。

门板卸到第三块，又看见那张纸条。

不是科瓦叔的，是另一张，压在门缝里，露出一个小角。

他抽出来，展开。

字迹很丑，像是刚学会写字的小孩写的：

“周叔叔：我今天考试又考了第一。

王婶看见了一定高兴。

给你带了一块糖，放柜台上了。
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