他的心跳没有加速，呼吸没有变快，瞳孔没有放大。

他像一座山，坐在那里，让那根针在他的身体里游走。

他不在乎它看见什么。

他没有什么不能被人看见的。

林砚舟睁开眼睛。

他的脸很白，不是那种没晒过太阳的白，是那种失血过多后的白。

他的嘴唇在抖，手指在抖，整个人都在抖。

他看见了。

他看见了这个人的脑子里面有什么。

不是秘密，不是恐惧，不是那些他以为会看见的东西。

是另一种东西。

是那些死了的人。

一排一排的，站在灰蒙蒙的平原上，穿着军装，戴着钢盔，手里握着枪。

他们的脸看不清，但他知道他们在看他。

他们在等。

等这个人替他们收账。

等这个人替他们活着。

等这个人替他们把那些该杀的人杀了，把那些该流的血流了，把那些该还的账还了。

他们等了很多年。

他们还会等下去。

他们不会催他。

他们知道他不会停。

林砚舟低下头。

他看着自己的手。

那双手在抖，不是怕，是别的什么——是那种看见了不该看见的东西之后，身体自己做出的反应。

他想起那个在河里被捞起来的早晨。

水是凉的，他的身体是凉的。

他睁开眼睛的时候，看见的是天。

天是灰的，没有云，没有鸟，什么都没有。

他不知道自己是谁，不知道自己在哪里，不知道自己为什么会漂在水上。

他想了很久，想起来了。

他是林砚舟。

他被人杀了，扔进河里。

他活了。

他不知道是怎么活的。

也许是墟给他的能力，也许是别的什么。

他只知道他还活着。

他活着，就要做他该做的事。

他该做的事是什么？

他不知道。
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