脚步声在空旷的大厅里回荡，很轻，很远，像一个人在很远的地方敲门。

他走到那把椅子前面，停下来。

他没有坐。

他看着那把椅子，看着那些被磨得发亮的扶手，看着那块塌了的坐垫，看着椅背上那道很细很细的裂纹。

他伸出手，摸了一下那道裂纹。

木头是凉的，滑的，被无数人摸过，摸得发亮了。

他收回手。

“坐。”声音从高处传来，不是一个人，是很多人。

七十五个人的声音叠在一起，有男有女，有老有少，有的低沉如鼓，有的清脆如铃。

它们从穹顶上落下来，落在他身上，落在那把椅子上，落在地面上，激起一圈一圈看不见的涟漪。

他抬起头，看着那片灰蒙蒙的暗。

看不见他们，但他知道他们在看他。

七十五双眼睛，七十五道目光。

他在那道目光里站了很久。

然后他坐下了。

椅子吱呀一声，像一个老人叹了口气。

他的背靠在椅背上，木头硌着他的脊椎，有点疼。

他的手放在扶手上，手指微微蜷着。

他抬起头，看着那片暗。

七十五盏灯亮了。

不是慢慢亮的，是忽然亮的，像有人在那些已经灭了的灯里重新点了火。

火光从高处照下来，落在他脸上，落在他身上，落在那把破旧的椅子上。

他看见他们了。

不是脸，是眼睛。

七十五双眼睛在黑暗里亮着，像七十五颗星星。

它们看着他。

他也在看它们。

他看了很久。

“阿尔德里克·桑克图斯·马格努斯·布鲁图斯。”声音从高处传来，不是七十五个人的声音了，是一个人的。

很低，很沉，像从地底传上来的。

他认识那个声音。

他听过。

在梦里，在那面墙后面，在那道裂缝深处。

那个声音叫他“你来了”。

现在那个声音叫了他的名字。

他的真名。

不是人间失格客，不是阿特拉斯，不是守望者。

是阿尔德里克。

桑克图斯。

马格努斯。
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