但是他出来的时候，我看见他手里拎着个东西。”

“什么东西？”

“公文包。

不是他的。

他空手进去的，出来的时候拎着。

黑色的，牛皮，新的，拉链上挂着一把密码锁。”

陆峥把红薯皮扔进雨里。

红薯皮落在泥水坑里，立刻被雨水打沉了。

“那个生面孔，还记得长什么样吗？”

老猫从怀里摸出个烟盒，铁的，里面装的不是烟，是铅笔头和一沓皱巴巴的纸。

他抽出一张来，摊平。

上面用铅笔画着一个人脸。

寥寥几笔，但特征抓得很准——国字脸，眉毛粗短，鼻梁中间有一块凸起，像是被打断过又重新长好的。

“学过？”

“在号子里跟一个造假证的学的。

他说画人像跟画假钞一个道理，先抓骨头，再画皮。”老猫把纸递给陆峥。

“这人骨头长得凶。

颧骨高，下巴短，两个眼睛离得近。

这种人，看人的时候像盯着你。

我在楼顶被他扫了一眼，后背都凉了。”

陆峥把画像收好。

“高天阳这几天还见谁了？”

“没了。

就这一个。

见完以后他回家，把书房的门关了，一晚上没出来。

他老婆去敲门，他没开。

第二天早上出来，眼睛是红的。”

“哭过？”

“不像。

像是一晚上没睡。”

雨小了。

从噼里啪啦变成了沙沙声。

江上的雾涌上来，把废车场笼住，那些拆散的汽车骨架在雾里只剩下模糊的轮廓，像死去的巨兽。

老猫又摸出烟盒，这回摸出来的是真烟。

他叼在嘴里，没点，就是叼着。

他戒烟三年了，但身上永远带着烟，想抽的时候就叼一根，过干瘾。

“陆记者，我问你个事。”

“问。”

“你们这些人，到底在查什么？”

陆峥没回答。
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