他站着不动，双目盯着天空，一眨不眨。

风吹过他的脸，带走眼角渗出的一滴血。

那不是泪，是高温蒸出来的血珠。

他没擦。

身后，一只烧了一半的陶罐倒下，碎成粉末。

他缓缓抬起手，抓住桃木杖的中间，双手握紧。

地面开始震动。

不是大地崩裂那种震，而是从他脚下扩散出去的一圈波动，像是有什么东西要冲出来。

他的肌肉绷紧，骨骼发出轻微的响声。

他低头看了一眼脚边的湿泥皮囊，没去拿。

他知道，这一走，就再也回不来了。

但他必须走。

他抬起右脚，往前迈了一步。

脚掌落地时，地面裂开一圈蛛网状的纹路。

他又迈一步。

这一次，他没有停下。

他的身影在热浪中变得模糊，但那根桃木杖始终举在手中，直指天空。

第三步落下时，他的速度突然加快。

不再是步行，而是奔跑。

每一步都让大地颤抖，尘土翻涌。

他的身影拉长，越来越快，朝着南方奔去。

风在他耳边呼啸，灰烬追着他的背影飞。

他跑过干涸的河床，跑过倒塌的祭坛，跑过无数无人收殓的尸体。

他不再喊。

但他心里的话，一句没少。

金乌。

我来了。
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