地不多，但地好，种麦子、土豆、甜菜。

去年粮食总产一百二十万斤，上交国家四十万斤，剩下的自己吃，还有富裕。”

韦斯特曼点点头，没说话。

库尔特又说：“今年收成更好。

麦子刚收完，亩产八百斤。

比去年多五十斤。”

韦斯特曼还是点点头。

他心里想：这些数字跟我有什么关系？

库尔特带他走到一栋二层小楼前。

“这是合作社的招待所，刚盖的。

您住二楼，朝南那间。”

房间不大，但干净。

一张单人床，一张书桌，一把椅子，床头柜上放着一盏台灯。

韦斯特曼把皮箱放在地上，走到窗前。

田野一片金黄，麦茬在阳光下闪闪发光。

一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。

库尔特站在门口。

“您先歇歇。

晚上食堂给您接风。

明天开始劳动，行吗？”

韦斯特曼转过身。

“行。

库尔特同志，谢谢您。”

库尔特摆摆手。

“谢什么。

您是大作家，能来咱们村，是咱们的福气。”

韦斯特曼一个人站在窗前，望着那片田野，心里涌起一阵说不清的烦躁。

他想柏林的咖啡馆，那些朋友，那些彻夜长谈的夜晚了。

他想起自己的书房，满架的书，窗台上的天竺葵，打字机嗒嗒的声音。

他想起那些坐在台下听他朗诵的读者，那些热烈的掌声。

这里什么都没有。

只有田野，泥土，拖拉机，还有那些永远在笑的农民。

韦斯特曼皮箱，拿出一本书，放在床头柜上。

又拿出一本，放在桌上。

他带了七本书，够看一个月了。

韦斯特曼已经计划好了，白天应付劳动，晚上看书。

一个月很快就过去了。

傍晚，食堂给他接风。

库尔特陪他吃饭，旁边还坐着几个村干部和劳动模范。

韦斯特曼坐在主位，脸上带着微笑，像出席一场文学沙龙。
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