她摸了一下，收回来了。

“我等你。”

她拎起箱子，走了。

梁山伯站在宿舍门口，看着她的背影走过走廊，走过中庭，走出书院的大门。

马车走了，车轮碾过青石板路，咕噜咕噜，声音越来越远。

他站的腿麻了，站到太阳落山，站到月光升起来，站到手被露水打湿了。

他伸出手，看着自己的手——刚才碰过他脸的那只手的温度还在吗？

他凑近了闻了闻，桂花香。

她的手指上有桂花香。

祝英台回到家，被关进了房间。

祝员外把她锁在里面，窗户钉死，门上加锁，钥匙挂在自己腰带上。

他要她忘了梁山伯，准备嫁到马家去。

祝英台坐在床上，手里握着那块玉佩。

玉佩是梁山伯送的，不是定情信物，是他入学那天给每个同窗都送的见面礼——普通的玉佩，不值钱，每个人都有。

但她这一块不一样，她这块被他多摸了一下。

她看到过，他发玉佩的时候，发到她那块，手指在玉佩上多停了一瞬。

那一瞬间很短，短到别人看不到，但她看到了。

她把玉佩贴在胸口，闭上眼睛。

她不去想马文才，不去想祝员外，不去想任何事。

她只想梁山伯的脸，想他在走廊上说的“我想娶你”，想他的声音在发抖。

她想，够了。

这辈子够本了。

梁山伯病了。

不是突然倒下的，是慢慢地、不可阻挡地倒下的。

从祝英台走的那天起，他就开始咳。

先是干咳，后来咳出痰，痰里有血丝。

他不当回事，以为是自己读书太累了。

他继续读书，每天读到三更半夜，咳得越来越厉害，咳得整夜睡不着。

他的脸越来越白，嘴唇越来越紫，眼眶越来越深。

他的手握不住笔了，写出来的字歪歪扭扭的，像蚯蚓爬过纸面。

他把写坏的字揉成团，扔在地上，又写，又揉，又扔。

地上堆满了纸团，像一个个小小的坟包。

他蹲在地上，看着那些纸团，忽然笑了。

他笑自己写不好字，笑自己考不上，笑自己配不上祝英台。

笑着笑着，咳出来了，一口血喷在纸团上，白色的纸团染成了红色。

澹漪从窗户外翻进来，走到他面前，折扇合上，轻轻敲了一下他的手背。

“你别写了。

你都快死了，还写什么？”

梁山伯抬起头看着她，眼神迷迷糊糊的，像隔了一层雾。

“我想写一封信。

给她的。”

“写给祝英台的？”

“嗯。”

“你写。

我帮你送。”

梁山伯铺开一张新纸，拿起毛笔，蘸墨。

他的手在抖，抖得厉害，笔尖在纸面上点了好多下，墨洇开了几团黑。
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