每年清明，他在家门口烧纸，烧给战死的兄弟。

他哭，但不说话。

哭完了，回去种地。”

岳飞的眼泪掉下来了。

不是水，是泪。

清的，透的。

“你回去告诉你爹，让他别烧了。

我很快就去找他们。”

老兵跪下，磕了一个头。

站起来，走了。

画面转到岳飞的家中。

杭州，一间不大的宅子。

岳飞的妻子李娃坐在堂屋里，手里拿着一封信。

信是岳飞从狱中托人带出来的，只有几个字：“我无罪。

勿念。

照顾好母亲和孩子。”李娃把信折好，塞进袖子里。

她没有哭。

她站起来，走到厨房，锅里炖着汤。

汤是给岳母炖的。

岳母病了，躺在床上，发着烧。

李娃端着汤走进岳母的房间。

岳母躺在床上，脸色发黄，嘴唇干裂。

她的眼睛闭着，但没睡着。

“娘，喝汤。”

岳母睁开眼睛。

“飞儿有消息吗？”

“有。

他说他没事。”

岳母沉默了很久。

“他骗我。

他每次说没事，就是有事。”她接过汤碗，喝了一口。

汤是咸的，她没有皱眉。

喝完了，把碗放在床边。

“娘，您要保重。”

“我保重什么？

我儿子在牢里，我保重了给谁看？”岳母的眼泪流下来了，但她没有擦。

她看着屋顶，屋顶上有一道裂缝，光从裂缝里漏下来，照在她的脸上。

“他小时候，我给他绣字。

针扎下去，他一声不吭。

我知道疼，他不喊。
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