寇准的背影消失在铁灰色的光里。

紫色的官袍，腰间的剑，一步一步走进了雷州。

小青蹲在钱彬的肩膀上，歪着头，看着那个方向。

它叫了一声，声音不大，但很脆。

它在和那个“毅”字说再见。

翅膀上已经有六个墨点了——苦、涩、好、骨、毅、明。

六个字，就是人生。

前方的光不是黑色的，是灰白色的，像冬天早晨的天光。

光里面没有堂，没有匾，没有惊堂木。

有一间书房，不大，窗户开着，窗外种着一丛竹子。

竹叶上还挂着露水，风吹过来，沙沙响。

书桌上摊着一封信，信封上写着四个字——“包拯谨启”。

桌子后面坐着一个人。

他没有穿官袍，穿着一件灰色的旧布衣，袖口磨白了。

他的脸不黑，是普通的小麦色，颧骨略高，眼窝略深，眉心有很浅的竖纹。

他的胡子不密，修剪得很整齐。

他看起来很普通，像一个教书的先生，或者一个种地的老农。

但他的眼睛不普通——不大，但很亮。

不是那种咄咄逼人的亮，是那种“我已经想好了，你不用说第二遍”的亮。

包拯。

不是黑脸的包拯，不是额头上长月牙的包拯。

是一个普通人。

一个从庐州合肥县走出来的普通人。

钱彬站在书房门口，没有进去。

小青从他的肩膀上跳下来，蹲在门槛上。

门槛是木头的，被踩了几千年，踩出了一个浅浅的凹坑。

它歪着头，看着桌上那封信。

信还没有封口，墨迹已干。

“包拯先生。”钱彬开口了。

包拯抬起头，看着门口。

他的目光不快不慢，不重不轻。

像一个人看了一眼窗外，知道今天不会下雨。

“你是谁？”

“路过的人。

路过庐州，讨一碗茶喝。”

包拯沉默了片刻。

他站起来，从桌边的陶壶里倒了一碗茶，端到门口，递给钱彬。

茶是粗茶，颜色深，碗沿有一个缺口。

钱彬双手接过，喝了一口。

苦的。
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