辛弃疾把纸折好，放在陆游手心里。

“陆先生，这首词送给你。

我的剑，你的诗。

我们都没有白活。”

诸葛亮从竹椅上站起来，羽扇轻摇。

他看着陆游，又看着辛弃疾。

“陆先生，幼安，你们写词写策，我写表写论。

都没有成功。

但后人都读了。

读了，就知道有人曾经为这片土地拼过命。

拼命的人，不会白死。

写诗的人，不会白写。”

他走到窗前，推开窗户。

窗外，东边的天际亮起一线金光。

不是太阳，是光。

光里有马蹄声，很多马蹄，从远处来，越来越近。

“王师北定中原日。”诸葛亮念了一句。

陆游的手猛地攥紧了被子。

他的眼睛睁大了，浑浊的瞳孔里映出了那线金光。

他的嘴唇在抖，想说什么，说不出来。

辛弃疾握住他的手。

陆游的手很凉，但辛弃疾的手是暖的。

“陆先生，您听到了吗？”辛弃疾的声音很低，“马蹄声。

王师来了。”

陆游的眼泪流下来了。

不是哭，是笑。

笑着哭，哭着笑。

他等了几千年，终于等到了。

“子遹。”他叫了一声。

叫的是儿子的名字。

没有人回答。

但他知道，儿子听到了。

他闭上了眼睛。

嘴角还翘着。

钱彬站在门口，看着这一幕。

小青蹲在他肩上，歪着头。

小青叫了一声——很轻，像雪落在雪上。

陆游的执念空间开始碎裂。

不是崩塌，是合上。

屋子里的灰尘落下来了，落在桌子上，落在床上，落在地上。
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