我写‘醉里挑灯看剑，梦回吹角连营’。

都是做梦。

你梦了一辈子，我梦了一辈子。

梦醒了，头发白了。

但梦还在。

梦在，我们就还没有输。”

陆游伸出手，摸了摸那把剑。

剑鞘冰凉，但他的手更凉。

他摸得很慢，从剑柄摸到剑鞘，又从剑鞘摸回剑柄。

“这把剑，叫‘光复’？”

“嗯。

光复中原的光复。”

“你擦了一辈子？”

“擦了一辈子。”

“没有出过鞘？”

“出过。

南归之前，杀过叛徒。

南归之后，没有。

但我擦。

擦了，就好像用过一样。”

陆游看着辛弃疾。

“幼安，你帮我写一首词吧。

写完了，念给我听。

我写不动了。

手抖了，握不住笔了。”

辛弃疾沉默了很久。

他把剑放在床边，从怀里掏出一张纸。

纸是皱的，边角卷起来了，是他随身带的。

他从袖子里摸出一截炭笔——没有墨，没有砚台，他在军营里用习惯了炭笔。

他在纸上写了几行字，写得很慢，每一个字都很用力。

写完了，他念了出来。

“当年万里觅封侯，匹马戍梁州。

关河梦断何处，尘暗旧貂裘。

胡未灭，鬓先秋，泪空流。

此生谁料，心在天山，身老沧洲。”

陆游听着，嘴唇在跟着动。

念完了，他笑了。

不是苦笑，是真笑，但笑里带着泪。

“幼安，你写的是我。

也是你。”
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