他看了王氏一眼。

“你放枣了？”

“嗯。”

“粥甜了。”

“甜了好。

你的日子太苦了。”

戚继光没有说话。

他把粥喝完了，把碗放回桌上。

他伸手握住了王氏的手。

她的手很糙，有茧——不是握刀的手，是种菜、洗衣、缝补的手。

她跟着他，从义乌到台州，从台州到福建。

她不在军营里，在军营外。

她住在百姓的房子里，种菜、养鸡、等他回来。

“这一仗打完了，我回去看你。”

“你说过很多次了。”

“这一次是真的。”

王氏看着他。

“你每次都说‘这一次是真的’。

我每次都不信。

但我每次都等。”

她站起来，拿起空碗，走了。

走到帐帘处，停下来，没有回头。

“你的《纪效新书》写完了，给我抄一本。

我帮你校。”

戚继光愣了一下。

“你校什么？”

“校错别字。

你写的‘藤牌’的‘藤’，你写成了‘藤’。

错了。”她掀开帐帘，走了。

戚继光低头看着自己写的“藤”字，沉默了很久。

他把那个字划掉，重新写了一个“藤”。

然后他笑了。

笑得很轻，但很真。

画面一转。

钱彬站在一座被洗劫过的村庄里。

房子烧得只剩黑架子，地上躺着尸体，有的被砍了头，有的被开膛破肚。

一个老妇人跪在自家门口，抱着一个孩子的尸体。

孩子五六岁，胸口有一个洞。

老妇人不哭，只是抱着。

“倭寇干的。”宁采臣的声音很沉，浩然正气在他身周剧烈地震荡了一下。

“不是所有倭寇都是日本人。”钱彬蹲下来，检查地上的脚印和刀痕，“很多是沿海的汉人——海盗、走私犯、吃不上饭的渔民。

他们比日本人更狠。

日本人抢了就走，他们不走了，他们杀人。”
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