不盯着，底下的人就偷懒。

偷懒，石灰放少了，鸦片化不干净。

化不干净，残渣被人捡走，还能卖。

我不能让他们卖。”

他的声音很低，沙哑得几乎听不清。

他的眼眶发红，眼袋很深，黑眼圈像是被人打了两拳。

他的嘴唇干裂，血痂还没掉，又裂开了。

他不是在演戏，他是真的在拼命。

钱彬从腰间抽出白蜡木针。

九根，悬在空中。

“您把手伸出来。”

林则徐看了他一眼，伸出手。

手很瘦，骨节突出，手背上青筋暴起。

钱彬把一根针刺进他的合谷穴，又用一根针刺进他的足三里。

镇静，提神。

木系灵力从针尖渗进去，翠绿色的光顺着经脉蔓延。

林则徐的眉头舒展了一些，眼睛亮了。

“你的针，不疼。”

“我的针不会让您疼。”

“你是大夫。”

“是。

还在学。”

林则徐把手收回去，端起茶碗，喝了一口。

这一次，他没有皱眉。

茶还是凉的，涩的。

但他喝出了别的味道。

不是苦，是甘。

远处的海面上，出现了几艘船。

不是渔船，是战舰。

英国的战舰。

黑色的船身，高高的桅杆，炮口对着虎门。

一个外国军官站在船头，拿着望远镜，看着岸上的销烟池。

他没有下令开炮。

不是不敢，是时候未到。

他在等，等林则徐犯错误。

林则徐看到了那些船。

他没有躲，没有退。

他把茶碗递给随从，走到销烟池的最前沿，面对着大海，面对着那些炮口。

“大人，英国人的船来了。”随从的声音在抖。

“看到了。”
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