赵破奴愣了。

“死马码墙？”

“马肉能吃，马骨头能挡箭。

码。”

赵破奴转身跑了。

陈默走到营垒边缘。

匈奴人的火把还在，一圈一圈，围得铁桶似的。

火把连成线，望不到头。

风从北边来，火把的光在风里晃。

卫青从帐篷里走出来。

腿拖地，扶着帐杆。

“默弟，你受伤了。”

“皮外伤。”

卫青盯着他胳膊上的箭。

“拔了。”

“不拔。

拔了流血更多。

留着止血。”

卫青不说话了。

他从怀里掏出一块布，撕成条，把陈默胳膊上的箭缠住。

缠了几圈，打结。

手在抖。

“撑住了。”

“撑得住。”

陈默蹲在营垒边上。

盯着北边。

那边，黑漆漆的，什么都看不见。

可他知道，霍去病在那边。

在往这边赶。

快马加鞭。

五天。

不，还剩四天。

他把箭杆上的狼头抠下来，攥在手心里。

石头刻的，硌手。

远处，匈奴人的营地里，有人在唱歌。

声音很轻，飘过来。

陈默把狼头塞进怀里。

站起来。

走回望楼。
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