“你指挥过夜袭吗？”

“没有。”

“没有就敢打？”

陈默从怀里掏出那个木雕小马，放在案上。

马腿断过，用胶粘上了。

“去病也没打过王庭。

他打了。

打下来了。”

卫青不说话了。

他把地图卷起来，塞进怀里。

“我去。”

陈默愣了。

“青兄，你……”

“你留下。

火光为号。

粮仓火起，你带主力出击。”

陈默跪下。

“青兄，你身上有伤。”

“伤死不了人。

弹药死。”卫青站起来，腿软，扶着案沿。

“三百死士，够了。”

陈默跪着没动。

卫青低头看他。

“默弟，你信不信我？”

“信。”

“信就起来。”

陈默站起来。

腿麻了，跺了两下。

夜深了。

月亮躲进云里。

营地黑漆漆的，只有几盏灯在风里晃。

三百死士蹲在营垒东侧，身上裹着黑布，刀用布缠住，不让反光。

火油罐子挂在腰间，罐口用蜡封住，走起路来不响。

卫青骑在马上，战袍换成了黑布衣。

脸上抹了锅底灰，看不清五官。

陈默站在他旁边。

“青兄，一个时辰。

一个时辰不回，我带人冲进去。”

卫青没说话。

一抖缰绳，马走了。
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