“跑不远。”卫青把手按在膝盖上。

膝盖在抖，他按住，不抖了。

“没粮没马。

跑进大漠，也是死。”

远处，山下传来喊声。

有人在喊，喊什么听不清。

烟还在冒，黑烟变淡了，成了灰白色。

秃鹫还转着，一圈一圈。

陈默站起来。

腿麻了，踩在地上像踩在棉花上。

扶着石头，站稳。

石头烫手，他松开。

往山下看。

营地搭起来了，帐篷一顶一顶，灰白色的，密密麻麻。

炊烟升起来，被风吹散。

士卒们蹲在火堆旁边，手里拿着肉，烤。

“老陈。”霍去病站起来，走到他旁边。

“嗯。”

“你说，这一仗，死了多少人？”

陈默没回答。

从怀里掏出那个木雕小马。

马腿断过，用胶粘上了。

马眼睛那两个黑点，在夕阳里亮晶晶的。

他把小马放在石头上，让它面朝北。

“数不清。”

霍去病不问了。

卫青站起来。

腿不抖了。

他走到山崖边上，手扶着石头，往北看。

北边，大漠灰蒙蒙的，延伸到天边，跟灰白色的天糊在一起。

看不见草，看不见树，看不见人。

“漠北，从此无王庭了。”声音低。

陈默蹲下。

手按在地上。

土凉。

石头硌手。

指甲缝里塞着血痂，硬了，抠不掉。

山下，有人喊。

“长安来使！”

陈默站起来。
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