朔州城的北风，刮骨刀似的。

这鬼地方，天仿佛永远阴着，灰蒙蒙压在头顶，压得人心头发沉。

风卷着沙砾抽在脸上，留下细微的刺痛。

空气里弥漫着一股铁锈和干燥尘土混合的粗粝味道，吸一口，喉咙都跟着发紧。

街道两旁，多是些低矮、敦实的石屋，石缝里嵌满了经年的污垢和不知名的顽强苔藓，透着一股被风沙磨砺了千百年也磨不掉的坚硬和顽固。

萧尘裹紧了身上那件半旧不新的青色布袍，风从领口、袖口钻进来，激得他打了个寒噤。

连日奔波，身体里的疲惫像是灌了铅，沉甸甸坠着四肢百骸。

他抬眼望去，前方不远处挑着个褪色的布招子，上面一个模糊的“茶”字在风里抖索。

那该是个歇脚的好去处。

他加快脚步，刚走到茶馆门口，一股浓烈的酒气混杂着喧嚣的人声便扑面而来，差点将他顶了个趔趄。

茶馆里竟是人声鼎沸，挤满了粗豪的汉子，吆五喝六，杯盘碰撞，喧哗得如同闹市。

这景象与想象中清雅饮茶的所在，差了十万八千里。

萧尘皱了皱眉，正要迈步进去，一个身形壮硕、满脸横肉的伙计却像堵墙似的挡在了门前。

“客官，对不住！”伙计嗓门粗嘎，带着朔州特有的硬邦邦口音，透着一股不容置疑的劲儿，“今儿个，这儿被人包圆儿了！

您挪个地儿？”

“包了？”萧尘微微一怔，目光扫过里头闹哄哄的场面，实在不像被包场的样子。

“是嘞！”伙计朝里努了努嘴，脸上闪过一丝古怪的神色，像是混杂着同情又带着点不屑，“江家那位少爷，包了三天了！

成天就在里头灌黄汤，跟不要命似的。

您请便，请便！”他挥着蒲扇般的大手，不耐烦地驱赶着。

萧尘沉默地退开一步。

江家少爷？

这名字在朔州地界似乎带着某种沉重的分量，连这粗鲁伙计的语气里都藏着讳莫如深的意味。

他不再多问，转身，目光投向茶馆正对面。

那里也挑着个幡子，一个斗大的“酒”字，墨迹淋漓，透着一股粗犷的豪气。

“酒铺……也好。”他低声自语。

烈酒入喉的灼烧感，或许能暂时麻痹一下心头那翻腾不息、如同附骨之蛆的痛楚。

那痛苦无时无刻不在啃噬着他的神魂，提醒着过往的沉重。

推开酒铺那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的木门，一股更加浓烈、更加原始的酒气混合着汗味、皮革味和某种不知名肉食的油腻气味轰然将他包围。

铺子里光线昏暗，几盏油灯在浑浊的空气中摇曳，投下晃动不安的影子。

几张粗木桌子旁挤满了人，大多是些风尘仆仆的行商、穿着半旧皮甲的兵卒，以及眼神浑浊、脸上刻着风霜印记的本地汉子。

他们高声谈笑，唾沫横飞，粗野而鲜活。

萧尘在角落里寻了个空位坐下，紧邻着一桌嗓门尤其洪亮的汉子。

桌面油腻发亮，沾着不知多少年积攒下来的污垢。

他敲了敲桌子，声音不大，却清晰地穿透了周围的嘈杂。

一个佝偻着背的老酒保慢吞吞地挪过来，眼皮都没抬一下。

“最烈的。”萧尘的声音有些沙哑。

老酒保浑浊的眼珠瞥了他一下，没说话，转身从身后一个巨大的、油腻腻的酒坛里舀了一海碗浑浊的液体，“咚”地一声顿在他面前。

酒液呈浑浊的琥珀色，浓烈的辛辣气息直冲鼻腔。

萧尘端起碗，冰凉的粗陶碗壁冻得指尖发木。

他闭上眼，仰头，狠狠灌下一大口。
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