信是半个月后到的。

那天下了雨，不是暴雨，是细雨，像牛毛一样细，密密的，打在桂花树的叶子上沙沙响。

林渊刚从修炼室回来，衣服还是湿的——不是雨淋的，是修炼室里的灵气太浓了，浓到凝结成水珠，挂在衣服上，像露水。

他把外套脱了，搭在石桌的靠背上，正准备进屋换衣服，院门被人敲了三下。

不重不轻，很有节奏。

林渊走过去，拉开门。

门外站着一个人，不是天玄宗的弟子，是个老头，穿着蓑衣，戴着斗笠，手里举着一个信封。

他的衣服全湿透了，雨水顺着蓑衣往下淌，在脚底下汇成一小滩水，但他手里的信封是干的，用油纸包着，裹得严严实实。

老头没有说话，把信封往林渊手里一塞，转身就走了。

他的腿有点瘸，走起路来一摇一晃的，像一只老鸭子，背影在雨里越来越小，最后被雨幕吞没了。

林渊关上门，走回桂花树下，在石凳上坐下来。

信封是白色的，没有署名，没有地址，干干净净的，只有一个红色的火漆印，印着一个字——“林”。

他把信封翻过来，背面什么都没有。

他把油纸拆开，把信封打开，里面只有一张纸。

纸是宣纸，很薄，很软，摸上去滑溜溜的，像女人的皮肤。

他把纸展开，上面写满了字。

字迹很工整，一笔一划的，写得很认真，每一个字都写得很慢，很用力，像在刻石头。

“林渊吾甥：

见字如面。

吾乃汝舅，清河林家现任家主，林天佑。

汝母乃吾幼妹，早年间嫁入林家旁支，后因故早逝。

汝少时失怙，流落在外，吾心甚痛。

今闻汝入天玄宗，拜宗主为师，修为大进，名震青云，吾心甚慰。

林家乃清河望族，世代传承，家业殷实。

汝既为林家血脉，当归宗认祖，承袭家业。

吾已命人备下宅院田地，望汝早日归来，共叙亲情。

切切。

林天佑 拜上”

林渊把信看了两遍。

第一遍看得很快，扫了一眼就完了。

第二遍看得很慢，每一个字都看进去了，连标点符号都没有放过。

看完之后，他把信放在石桌上，盯着那几行字看了很久。

“林家。”他把这两个字念了一遍。

他想起原主的记忆——三岁丧母，八岁丧父，十五岁被赶出家族，流浪三年，没有灵根，不能修炼，靠乞讨和挖野菜过活。

那些记忆不是他的，是原主的，但那些记忆刻在这具身体里，刻在骨头里，刻在血液里，抹不掉。

他记得被赶出家门的那天——不是“赶”，是“送”。

几个族人把他送到城门口，扔给他一个包袱，包袱里有一件旧衣服、几个馒头、几十文钱。

有人说了一句“走吧，别回来了”，然后门就关上了。

他站在城门口，抱着包袱，看着那扇关上的门，站了很久。

那时候他十五岁，瘦得像一根竹竿，脸上没有肉，颧骨凸出来，眼窝凹进去，像一具会站着的骷髅。

林渊把信拿起来，又看了一遍。

“吾心甚痛”，“吾心甚慰”，“当归宗认祖”。

这些词写得很漂亮，很工整，很认真。

但他能感觉到，这封信不是林天佑写的，是别人代笔的。

林天佑的名字只是落款。

林家的家主，连信都懒得自己写。
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