新郑。

高拱的书房里堆了半人高的稿纸。

隆庆元年的春天，这位曾经的内阁首辅被赶回老家，没田可种，没官可做，便日日伏案著书。

高务观站在书案旁边研墨。

墨条在砚台里转了三十几圈，墨汁浓稠，映着窗外的日头。

高务观今年二十一，身量随了父亲，高瘦，但没有父亲那股子凌人的气势。

他偷眼看了看父亲——高拱执笔悬腕，落字极快，一页纸写满，掀过去，再落。

门外传来脚步声。

管事老刘推门进来，手里攥着一封信，站在门槛外头，不敢往里迈。

“老爷。”

高拱没抬头。

“放那儿。”

老刘没放。

站在原地，搓了两下手。

“京里来的急信。”

高拱的笔顿了一下。

搁笔。

接信。

拆开。

竖着看了两行，高拱的手停住了。

高务观凑过去想看，被高拱一巴掌拍开。

“让开。”

高务观退了两步，看着父亲的脸。

那张脸上没有什么剧烈的变化，只是嘴唇抿紧了，腮帮子上的肉咬了两下。

高拱把信从头到尾看了一遍。

又看了一遍。

然后把信纸往桌上一拍。

“蠢货！”

高务观吓了一跳。

“二伯怎么了？”

高拱站起来，椅子往后拖了半尺，嘎的一声。

他背着手在书房里来回走了三趟，每一步都踩得重。

“抄家。

男丁流放云南。

女眷没入教坊司。”

高务观的脸白了。

“二伯一家……全完了？”

高拱没答他这句废话。

站在窗前，两只手撑着窗台，指甲抠进木头里。

——徐阶。

好手段。

不提他高拱的名字，只拿高掇开刀。
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