可接下来呢？

如果承嗣活着回到济南，会不会引发更大的变故？

历史会如何修正这个错误？

“我们不能回济南。”他最终说，“从现在起，李承嗣已经战死了。

你是另一个人，我也是。”

“那我们去哪？”

李瞻明看向山洞外。

天快亮了，晨光从枝叶间漏下来，在地上投出斑驳的光影。

远处传来鸟鸣，清脆悦耳。

“南方。”他说，“我们去南京。

那里还有几个老朋友，或许能帮忙。”

五

三年后，甲申年三月十九。

南京鸡鸣寺的钟声在暮色中响起，一声声，沉重而缓慢。

李瞻明坐在寺后的竹林里，面前摆着一盘残棋。

他对面空无一人，只有一张石凳，一盅冷茶。

承嗣从外面匆匆走来，面色凝重。

“父亲，北京的消息。”他递上一封信。

李瞻明没有接：“说吧。”

“三月十九，闯贼破北京。

皇上……皇上在煤山自缢殉国了。”

竹林里寂静无声。

只有风穿过竹叶的沙沙声，和远处断续的钟声。

李瞻明端起那盅冷茶，抿了一口，茶已经苦得发涩。

“知道了。”

“还有……”承嗣迟疑了一下，“今天早上，有人送来这个。”

他递上一个锦盒。

李瞻明打开，里面是半面铜镜——镜吾那半面。

镜子下压着一张纸条，上面写着八个字：

“镜已全，人当归。

珍重。”

李瞻明拿起铜镜，又取出自己这半面。

两半镜子放在一起，严丝合缝。

但这次，镜背的螭纹没有游动，宝珠也没有发光。

它们就是两面普通的铜镜，除了裂纹，没有任何特别之处。

“他回去了。”李瞻明轻声说。

“谁？”

“镜吾。”李瞻明将两半镜子小心地收好，“他回到永乐十八年，改变了过去。

所以这面镜子，也就失去了神力。”

“那历史……”

“历史已经改变了。”李瞻明站起身，望向北方，“但改变的不是结局，而是过程。

大明还是亡了，崇祯还是死了。

改变的，只是一些人的命运。”

比如承嗣。

比如镜吾。

比如他自己。

“那我们……”
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