转身回东厢房，她将桌上的笔记本和那封稿纸仔细收进小布袋，系紧袋口，像是把这段染坊的时光，妥帖地珍藏起来。

傍晚的账房里，油灯的光晕柔和，巧英伏案翻账，念瑾坐在她身旁，手里攥着一根草茎，正专注地一截一截折成小段，神情认真得像在学习书写。

门外传来脚步声，是春桃，她没敲门，只在门口站定，声音里带着几分怅然：“小姐，知微姐明天走。”

“我知道。”

“她说她把椅子留给我，让我别收得太干净。”春桃顿了顿，攥着围裙边角的手指微微发紧，“她连自己的东西都没收拾，就带了一本笔记本和一袋稿纸。”

巧英抬起头，目光温和却笃定：“她不需要别的东西了，她写下的那些故事，都装在笔记本里。”

春桃没再接话，站在门口，声音里带着几分落寞：“小姐，她走了之后，灶房井台边的位置还会有人坐，只是我不知道，坐在那里的人，还会不会像她那样，把看到的一切都写下来。”

巧英放下笔，目光望向窗外的夜色，语气坚定：“会有人写的，她走了，笔还在，写的人，不会停。”她顿了顿，轻声道，“明天她去码头的时候，你去送她。”

深夜的东厢房，没有点灯，月光透过窗棂，洒在桌面，落在那只系好的布袋上。

沈知微坐在黑暗中，伸手摸进布袋，指尖触到笔记本封面的棱角，那是一段尚未走完的路，是她与染坊的羁绊，也是她即将奔赴的远方。

她没有打开笔记本，只是静静地坐着，任由月光将她和布袋之间的空隙填满。

远处江面上传来汽笛声，低沉悠远，像有人在遥远的地方轻轻翻动纸页，为这场离别奏响了无声的序曲。

她站起身，把布袋放在枕边，明天天亮后，她将带着笔记本、稿纸，和一个尚未命名的方向，沿着宋云澜铺好的路，奔赴属于自己的远方。

而那支口琴，她没有带走，它留在另一个人的口袋里，被一双习惯了等待的手紧紧握着。

那人曾打开琴盖，又默默合上，从未吹响，只是将口琴握在掌心，像握着一串尚未认全的音阶，藏着未说出口的牵挂。
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