“苏曼婷？”巧英放下手中的笔，目光瞬间专注。

“她还在苏城，绸庄勉强维持着。

日方的人找过她，逼她‘合作’，她既不答应，也不拒绝，一直在周旋拖延。”宋云澜走进屋内，语气沉重，“她说家俊的病又加重了，药越来越难买，黑市的价格一路疯涨。”

“她没提别的？”巧英的眉头紧锁。

“她说，‘我还能撑一阵子，撑不住了，再说。

’”宋云澜如实转述。

巧英沉默着起身，走到窗前，暮色正从江面上漫涌而来，笼罩着院子，也笼罩着她的心头。

那棵黄葛树在暮色中沉默伫立，像在无声地见证着风雨。

“她撑不住的时候，会向我们求助吗？”她轻声发问，语气里满是担忧。

“不清楚，她性子倔，不到山穷水尽，绝不会轻易开口。”宋云澜的声音低沉。

巧英没有接话，只是望着窗外的暮色，眼神坚定：“那我们就等着，等她开口的那天，至少要有人在。”

宋云澜没再多言，转身离去，脚步声渐渐消失在暮色里。

深夜，巧英坐在灯下，翻开“经纬之心”，笔尖在纸页上沙沙作响，记录下这一天的点滴：

“1939年7月5日。

知微走了，春桃送她至码头，她登船未回头。

她说那把椅子留着，往后还会有人坐。

巧明的手愈发稳了，织机的节奏越来越顺。

苏曼婷来信，家俊病重，药价飞涨，她仍在硬撑，说还能扛一阵子。

我让春桃留着东厢房的椅子，那是知微留下的念想。

有人在奔赴远方，有人在咬牙苦撑，有人在埋头织布，日子从未停歇。

今日账目已核对完毕，还差几匹青痕未出缸，明日再做安排。”

合上备用本，她没有吹熄油灯，任由灯光在夜色里晕染。

窗外夜色澄澈，东厢房的门依旧敞开，那把椅子静静伫立在原处，晨光曾为它描摹光痕，夜色也未曾将它挪动。

它守着空荡的房间，守着未凉的回忆，也守着一份无声的期许——或许要等很久，或许只需一个季节，终会有人再次落座，续写新的故事。
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