陈树生端起碗，大口喝了两口，喉结滚动，才开口问道：“苏城那边有消息吗？”

“还没有。”春桃的声音很轻，带着几分担忧。

“她会撑住的。”陈树生把空碗放回缸沿，语气坚定，“她不是一个人撑。”

春桃没接话，只是看着他将布匹从缸里提出来，挂好，动作和往常一样稳当，没有丝毫慌乱。

这已经是第八匹青痕了，色牢度比第一匹更好，每一道工序都透着扎实的底气。

她转身走回灶房，没问晚上吃什么——她知道，无论做什么，陈树生都会坐在门槛上吃完，就像他从北碚回来时那样，像他重新站稳在染缸边时那样，沉默却可靠。

入夜，苏城的雨彻底停了，夜风带着雨后泥土的潮气，漫进苏记绸庄。

苏曼婷坐在柜台后，面前摊着那封未寄出的信，指尖轻轻碰着信纸边角，像是在触碰一件无法割舍却又不得不放下的东西。

窗外，巷口有人走过，脚步声在青石板上渐行渐远，家俊房里的呼吸声，轻得像一根绷了太久的线，随时可能松开。

她起身走到门口，推开门，夜风毫无保留地涌进来，拂过她的发梢，裹着她单薄的身子。

她站在门口，任由夜风穿过自己，像是在为一件迟迟未决的事，寻找最后的答案。

她低声呢喃，声音轻得只有风能听见：“巧英，我这辈子欠你的太多了。”巷子里空荡荡的，没有人回应，只有夜风卷着潮湿的气息，将她的心事吹得飘远。
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