“刘队，前台小周。”小周的声音压得很低，“楼下传达室收到一个包裹，没有寄件人，只写了你的名字。

包裹不大，是个鞋盒子。”

刘宇握着话筒，半晌没说话。

“鞋盒外面有没有什么标记？”

“有……有一个红色的戳子。”小周吞了口口水，“跟那个画上的印章一样。”

“鞋盒外面有没有别的？

字、纸条什么的？”

“没有。

就一个红戳子，盒子用透明胶带封得严严实实的。”小周在电话那头顿了顿，“刘队，要不要叫排爆组来看看？”

“别声张。

你把盒子放在传达室桌上，人退出去，等我下来。”

刘宇挂了电话，把五四式重新检查了一遍，别回腰间。

他拿起桌上那份死亡名单的复印件，折好塞进夹克内侧口袋。

下楼的时候经过医务室，陈火旺隔着门缝看见他。

“刘宇！”

“你躺着。”

“放屁，采薇的事——”

“我知道。

你脖子上那一圈还在渗血，你现在出去能干嘛？

躺着等我消息。”

陈火旺的嘴张了张，攥着床单的手青筋暴出来，到底没再说话。

刘宇走到一楼传达室。

小周站在门外，脸色蜡黄。

传达室不大，一张三屉桌，一部黑色拨盘电话，墙上挂着来访登记册。

桌上放着一个灰白色的回力鞋盒，用半卷透明胶带缠得结结实实。

鞋盒侧面盖着一个红色印章，篆体，“画廊”两个字。

刘宇走进去，关上门。

他从兜里摸出折叠刀，沿着胶带的边缘慢慢划开。

划了一半，他停下来，凑近闻了闻。

没有火药味，没有化学品的刺鼻气味。

有一股淡淡的松节油和亚麻籽油混合的味道。

颜料的味道。

他一刀划开剩下的胶带，掀开盒盖。

盒子里垫着一层揉皱的《沧海晚报》，日期是今天的。

报纸上面放着三样东西。

第一样，一个信封。

牛皮纸的，没有封口。

第二样，一只女式手表。

表带是黑色人造革的，表盘很小，上海牌。

第三样，一截头发。
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