她洗过的衣服、被单，晾在院子里就是这个味道。

后来姥姥走了，衣服没人洗了，他身上的衣服不知道穿了多少天。

汗味、霉味、药味混在一起，他自己都嫌臭。

可那个女人来了以后。

灶台干净了，屋子不臭了，潼潼的头发扎起来了，院子里有了肥皂味，锅里有米了。

鲜活。

他脑子里忽然冒出这个词。

她是个鲜活的姑娘，不像这个破地方该有的人，也不像他这种半死不活的人该有的命。

可她还是来了，端水端饭，给他擦手，换床单，把碗放在门口，不说话，但不落下。

沈聿白闭上眼。

那股皂香还在鼻尖，像一只手轻轻按在他眼皮上，把那些乱糟糟的念头都按了回去。

他很久没有这么安心过了。

不是因为他相信这世上有什么好人，是因为他知道。

她不需要他相信。

她只是做她的事，该做的做完，转身就走。

不讨好，不解释，不回头。

他听着院子里的脚步声，木板鞋踩在泥地上吧嗒吧嗒的。

晾衣服时水珠滴下来滴在盆沿上的叮咚声。

还有她偶尔发出的很轻很轻的呼气声，像是在把一件重的东西举高。

然后脚步声停了。

院子安静了。

皂香还在。

他慢慢闭上了眼。

里屋里，沈梓恒和沈梓潼已经睡了。

沈梓恒睡在最里面，靠着墙，面朝妹妹的方向，脊背微微弓着，像一堵墙。

沈梓潼睡在中间，小手攥着被角，呼吸又轻又匀，长长的睫毛在月光里投下一小片扇形的影子。

温岁安在床边坐了一会儿，听着两个孩子平稳的呼吸声，才慢慢地合衣躺下。

她没有点灯，月光从屋顶的缝隙漏进来，细细的一缕，落在她的手背上。

她睁着眼，望着头顶那根发黑的房梁。

脑子里翻来覆去的都是那张脸。

瘦到脱相的、胡子拉碴的、花白的头发像枯草一样贴在头上的那张脸。

不是他，她知道不是他。

前世的老头干干净净的，永远穿着熨得平整的中山装，花白的头发梳得一丝不苟，笑起来的时候眼角的皱纹深深的，像冬天的太阳。

他会在她做实验做到忘记吃饭的时候端着一碗热汤走进来，从眼镜上方看着她，说：“小丫头，先吃饭，天塌不下来。”

可那个牛棚里的人不是他。

他姓温，他也姓温，可他不是他。

他看她的眼神里有感激，有愧疚，有心疼，有躲闪，但没有那种从小把她养大的、刻进骨头里的熟悉。

温岁安翻了个身，面朝墙壁。

她知道自己在自欺欺人。

她把一个陌生人当成爷爷，把一张相似的脸当成救命的浮木。
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