扶苏沉默了。

他低头把帛书看了两遍，抬起头时，眼底有了血丝：“去年北疆因军粮延迟，冻死了多少人？”

“四百三十七。”秦风声音极轻，“这些人不是冷冰冰的数字，是四百三十七个在雪地里活生生冻死、饿死的大秦锐士！”

扶苏把帛书折好，死死揣进怀里。

“我全记住了。”

他站起身，背脊比进门时挺得更直。

秦风看着那双沾泥的靴子跨出门槛，嘴角勾起。

刀磨好了。

能不能杀穿朝堂，看他自己。

……

后殿。

老路，老规矩。

蒙毅在换岗间隙把风，秦风侧身挤进殿门。

嬴政坐在御案后，却没有批奏疏。

秦风的脚步顿了一拍。

嬴政半侧着身，右手拈着铜瓶里的一枝腊梅。

花枝横在面前，鼻尖凑得极近。

他在闻。

从沙丘续命至今，秦风见过这男人咳血、抡锤、发烧、疯狂007。

唯独没见过他此刻这般，安静、松弛，仿佛整个天下的喧嚣都被挡在门外，只剩一枝花香。

听见脚步声，嬴政把花枝放回铜瓶。

动作从容，手指在花瓣边缘停了一息才收回。

案角上，空碗已经摆好了。

秦风什么都没说。

走过去，拧开陶瓶，倒药，搅三圈，递过去。

嬴政接过，仰头，干了。

碗磕回案面。

第四次了。

这流程丝滑得简直像肌肉记忆。

秦风封好陶瓶，准备告退。

“王恪让路了？”

秦风愣了半秒，随即释然。

这天下，哪有瞒得过政哥的事。

“让了，但他狮子大开口，要特许状。”

嬴政翻开下一卷竹简，头都没抬。

“给他。”

两个字，干脆利落。

秦风张了张嘴，还没出声，嬴政的朱笔已经落下了。

“追加五张。”笔锋稳健透骨，“朕的铁轨，不跟六十三岁的老头讨价还价。”

秦风脑子里“嗡”了一声。
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