吃了一会儿，苏海忽然停了。

他手里捏着半个馒头，看着远处的稻田。

「秦子。」

「嗯。

「」

「你考上了状元。」

苏海的声音很低。

低到像是在自言自语。

「嗯。」

「以後，你就要去当官了。」

「嗯。」

「去很远的地方？」

苏秦想了想。

「还不知道。

等朝廷的文书。」

苏海点了点头。

又沉默了一阵子。

苏秦没有催他。

他知道他爹想说什麽，但他爹不是一个会说话的人。

苏家村的男人大多不会说话。

他们的感情不长在嘴上，长在手上。

长在每天天不亮就下地的那双手上。

长在每一季收成、每一碗端上桌的饭里头。

过了很久。

苏海开口了。

「你娘走的时候。」

苏海的声音忽然变得很轻。

轻到苏秦差点没听清。

「你才三岁。」

苏秦放下了手里的馒头。

他没有出声。

安安静静地坐着。

听着。

「她走的那天晚上，下着雨。」

苏海望着远处。

他的眼睛没有看稻田，也没有看豆子地。

他看的是很远很远的、苏秦看不见的地方。

「她拉着我的手。

跟我说了一句话。」

田埂上安静了。
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