戒灵沉默了几秒，然后在脑中说了一句：

这句话的情感表达效率很高。

用最少的字数传递了最大的信息密度——思念、承诺、以及归属感的转移。

从信息论的角度来看，这是一条最优编码。

李慕言把信纸折好，装进信封，封口处滴了蜡，用戒面按了一个印。

你能不能不要分析我写的信？

我没有分析。

我只是在……评估。

一样的。

不一样。

分析是拆解，评估是欣赏。

李慕言愣了一下，然后低低地笑了一声。

戒灵偶尔会冒出这种不像机器说的话，像一个不太会聊天的老朋友在努力安慰人。

他知道戒灵没有真正的情感模块，那些看似体贴的话都是算法的产物。

但有些时候，算法的产物和真心之间的界限，模糊得连他自己都分不清。

谢了。

他在脑中说。

不客气。

信件已密封……建议通过驿站加急递送……草原方向预计七到十天到达……

嗯。

明天一早送出去。

他站起身，吹灭了油灯。

书房暗下来，只有窗外的月光透进来，在桌面上投下一片银白色的方框。

李慕言没有回卧房。

他推开书房的窗户，一阵夜风灌进来，带着洛京城特有的气味——炊烟、河水、还有远处城墙上的火把味。

他站在窗前，目光越过层层叠叠的屋脊，望向北方。

洛京的北方是平原，平原的尽头是太岳山脉，山脉的那一边是草原。

草原上有一个人。

她也许正在帐篷里，就着火光看什么东西——也许是一张地图，也许是一把弯刀，也许什么都没看，只是坐着发呆。

她的伤口好了多少？

能骑马了吗？

有没有好好吃饭？

草原的夜晚冷不冷？

她有没有盖好毯子？

他不知道。

他什么都不知道。

他知道的只有手腕上那根编织绳还在，脖子上那颗狼牙还在，心里那个人的名字还在。

李慕言从窗口转身，走到书架旁，拿起那封封好的信，在手里掂了掂。

信很轻，薄薄的一张纸，十三个字。

但它要翻过太岳山脉，穿过几百里旷野，才能到她手里。

七到十天。

戒灵说的。

七到十天之后，她打开信封，看到那行字，会是什么表情？

也许会笑。

明月笑起来的时候，眼睛会先弯，然后嘴角才跟着翘。

她不是那种笑起来很大声的人，她的笑是安静的，像草原上的风吹过草尖——你看不见风，但草在动。

也许会骂他。

骂他字写得太少，骂他不会写信，骂他堂堂一个幕僚连情书都写不好。
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