十八号院里，正房那盏瓦数极低的灯泡被用黑布严严实实地罩了一圈，只漏下一束昏黄的光柱，直直打在八仙桌上那台笨重的油印机上。

满屋子都是劣质油墨和陈旧纸张混合在一起的酸涩味道。

“快！

动作再快点！”

负责人老李压着嗓子催促。

他是个四十岁上下的汉子，穿着件洗得发白的棉袍，额头上渗出的汗珠子顺着那道深深的抬头纹往下淌。

他的手有点抖，不是因为冷，是因为心慌。

北平站那帮狗腿子像吃了鸦片一样，满大街乱窜。

虽然上级发来了紧急撤离的命令，但这里存着的一批刚刚印好的《告华北同胞书》，是预备明天一早发往天津卫的。

这批货太重要，是为了配合学生运动，哪怕晚撤一个小时，也得带走。

年轻的交通员小赵正把一摞摞还散发着油墨味的传单往麻袋里塞。

他才十九岁，还是个学生模样，手脚麻利，但眼神总是忍不住往门口飘。

“李叔，外面的狗叫声停了。”小赵忽然停下动作，声音绷得很紧。

老李心里咯噔一下。

羊皮胡同口有两只也不知是谁家养的大黄狗，只要有生人经过，哪怕是半夜的一阵风，都要叫上好半天。

可现在，那两只狗像是被人瞬间掐断了脖子，连呜咽声都没了。

“别收了！”老李当机立断，一把按住小赵的手，眼神变得凶狠决绝，“把东西往火盆里扔！

烧！

我去看看！”

就在这时，院门外传来一声沉闷的撞击声。

两扇薄薄的木门轰然倒塌，激起一阵呛人的灰尘。

“北平站办事！

里面的人听着，把手举过头顶走出来！”

紧接着，杂乱而密集的脚步声如同潮水般涌入狭窄的院落。

十几道手电筒的光柱交错乱晃，将小院照得如同白昼。

马三披着那是黑色的风衣，手里拎着一支还得国造的二十响驳壳枪，大摇大摆地跨过门槛。

“给老子搜！

连只耗子都别放跑了！”

屋里，老李已经拔出了腰间那支驳壳枪。

“小赵！

点火！”

老李大吼一声，抬手对着窗外晃动的人影就是一枪。

“砰！”

枪声在狭窄的胡同里炸响，清脆得像是过年的爆竹。

这一枪并没有打中人，子弹打在窗棂上，木屑横飞。

但这声枪响彻底点燃了火药桶。

“妈的，还敢还手？

给老子打！”马三吐掉嘴里的烟头，狞笑着扣动了扳机。

“哒哒哒——”

几支汤姆逊冲锋枪同时喷吐出火舌，密集的子弹如暴雨般倾泻进屋内。
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