赵文达被判了斩刑，家产抄没，那三百两银子充入了江宁府库。

判决下来的那天夜里，项明远回到了望江驿。

他站在一楼通往二楼的楼梯口，手里捧着那本旧账册，对着二楼书房的方向低声说了一句：宋驿丞，那笔银子找到了。

你的账，算平了。

话音刚落，他听见二楼的算盘珠子响了一声，极轻极脆，像是最后一个数字被拨上去了，然后所有珠子一齐滑落到底，发出一阵如雨打芭蕉般的轻响。

那声响过后，整座驿站忽然静了下来，风从破损的窗纸中穿进来，吹得满屋的灰尘在月光中缓缓浮动着。

项明远走上二楼，书房中空空如也，书案上摊着的那本旧账册已经合上了，封面上不知何时多了一行墨迹新干的字——项君此恩，来世再报。

他伸手摸了摸那行字，墨迹还微微有些湿，像是刚刚才写完的。

他知道，宋守诚终于可以放下那把算盘了。

从那以后，望江驿再也没有传出过算盘珠的声响。

驿站渐渐被附近的村民当作了寻常的旧屋，偶尔有路过的行人进去避雨歇脚，再也没有人听到过任何异响。

项明远在望江驿中又多住了几个月，将宋守诚那本旧账册重新誊抄了一遍，留了一份抄本在驿站中，原件则被他带在了身边。

他在驿站门楣上挂了一块新刻的木牌，上面写了四个字：算清于此。

然后他便离开了江宁，回了江西老家。

那本旧账册后来被他传给了自己的儿子，又传给了孙子。

项家后人始终记得那本账册的故事，每次翻阅时都会想起那个在废弃驿站中拨了十几年算盘的驿丞，想起那笔三百两银子的下落，想起一个穷举子替一个不相干的人把一本烂账对得整整齐齐的旧事。

如今望江驿早已彻底坍塌了，江边的老柳树也枯死了几棵。

但每逢月明之夜，偶然路过那片旧址的人，还能听见一阵若有若无的算盘珠响动，不慌不忙，像是有什么人还在那里一笔一笔地核对着什么，虽然账早就平了，但那种替人把账算清的念头，却像算盘珠子一样，在风中一粒一粒地滚着，滚了很多年也没有停下来。

项明远晚年时常在灯下翻看那本旧账册的抄本，对坐在旁边的孙辈们说：这世上最重的不是银子，是记着银子去向的那本账。

银子会花完，账本却不会自己销掉。

总得有人替那些算不清的人，把最后一颗珠子拨上去。

那些孙辈们听着，有的似懂非懂，有的长大了之后做了账房先生，竟然真的把账做得比谁都干净。

他们自己也不知道为什么，只是每次翻到账册的最后一页时，总会想起曾祖父说过的那句话，然后对着那最后一笔数目多看两眼，确认它不偏不倚地落在它该落的地方。

那三百两银子早已被花掉或熔铸了，但那本账册的抄本，至今还保存在项家某一支后人的旧木箱中。

纸页已经发黄发脆了，但每一笔数目依然清晰可辨，那个用朱笔写下的去向不明也已经用墨笔补上了已查实，入库几个字。

补上那行字的笔迹与账册原先的笔迹不同，是后来添上去的。

添上那行字的人是谁，已经没人知道了，但那行字就像是整本账册最终落下的一笔余音，虽然晚了许多年，但终归是落对了地方。

风穿过旧驿站遗址时，偶尔还会在断壁残垣中逗留片刻，发出一声清越如算珠碰撞般的轻响，旋即消散在江面上无边的月色中。

那声响像是有人在完成了最后一次核对后，不紧不慢地将算盘搁回桌上，起身吹了灯，推开门走进了永远无需再回头核算什么的长夜里。

正是：

旧驿深藏未了银，算盘声断十余春。

一书递尽前朝事，留得清风替后人。
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