十万人的营地，第一次有了集体的歌声。

歌声中，彼得——前矿工队长，四十岁，左臂在地震中截肢——走到篝火中央。

他举起仅存的右手，握成拳：

“我，彼得·伊万诺维奇，矿工，在矿星城地下挖了二十年煤。

地震时，我的班组十二个人，只活了我一个。

我本该死在那里。”

他环视众人：“但我没死。

因为我听见一个声音说：‘往东走。

’我走了三天，快渴死时，大人给了我水。

现在，我站在这里。”

他顿了顿：“我不知道明天会怎样。

不知道这片焦土能平静多久。

不知道共和国会不会派人来剿灭我们——毕竟在他们眼里，我们可能是‘邪教’，是‘非法聚集’。”

人群骚动。

这个可能性，每个人都想过，但没人敢说出口。

“但是，”彼得提高声音，“但是今天，我们选出了议事团。

今天我们吃到了肉。

今天我们坐在一起唱歌。

这些，是大人给的，也是我们自己挣的！”

他指向营地边缘简陋的防御工事：“我们筑了墙！

我们组织了卫队！

我们学会了在焦土里找吃的、找药、找活下去的办法！

我们不再是等死的难民！

我们是——”

他停顿，寻找合适的词。

杨振海站起来，替他说完：“我们是‘归乡者’。”

“对！

归乡者！”彼得吼道，“我们归的不是哪个城、哪个省！

我们归的是‘活着’本身！

归的是‘人该有的尊严’！”

吼声在夜风中传开。

人群沉默了几秒，然后爆发出压抑的、克制的欢呼。

不是狂热的呐喊，是那种从胸腔深处挤出来的、带着血和泪的共鸣。

因为他们都懂。

活着的尊严。

这个词对他们大多数人来说，已经陌生太久了。

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同一时间，焦土盆地深处，X-7实验室废墟底层。

斯劳特坐在维生舱旁的地面上，背靠冰冷的金属壁。

他的身体近乎完全透明，只有眼睑下的暗金星辉还在微弱跳动。
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