新历11年，3月5日，下午五点十七分。

墨文走出政务大楼十七分钟后，赵明站在三楼会议室的窗边，看着那个老人的背影消失在街角。

夕阳把影子拉得很长，像一道缓慢愈合的刀口。

他掏出加密通讯器，按下三个键。

等待音响了五声，接通。

“处理干净。”他说。

通讯那头沉默了两秒，然后传来两个字：“明白。”

赵明挂断，把通讯器放回口袋。

他走到会议桌前，拿起那个保温杯，拧开，把剩下的茶倒进垃圾桶。

茶叶沉底，像一堆溺死的虫子。

然后他拉开抽屉，拿出一把制式手枪。

枪身很新，油光锃亮，是去年才配发给宣传部门高级干部的型号——理由是“特殊时期安保需要”。

他检查弹匣，满的，十五发。

上膛，喀嗒一声，金属撞击声在空荡的会议室里格外清晰。

他把枪插进后腰，用外套盖住。

走到门边，又折回来，把那盆绿萝拿到窗台上——浇了太多水，根可能烂了。

他拔掉一片黄叶，扔出窗外。

五点二十一分。

赵明走出会议室，对走廊里的两个办事员点点头：“我出去一趟，处理点事。

有人问，就说我去文化院协调工作。”

“需要跟车吗？”

“不用。”

他走下楼梯，脚步不紧不慢。

政务大楼的后门连着一条小巷，平时很少有人走，垃圾箱堆在墙角，野猫在阴影里窜过。

五点二十四分。

赵明走到巷口，停住。

巷子那头停着一辆黑色的公务车，没挂牌照。

车窗摇下半扇，一只手搭在窗沿上，食指和中指间夹着一支烟，烟灰积了很长。

他走过去，拉开车门坐进副驾驶。

开车的是个四十多岁的男人，平头，左脸有道疤，从眼角拉到嘴角。

他没看赵明，只是盯着巷子深处。

“人在哪儿？”疤脸问。

“回文化院的路，会经过第七区老纺织厂废墟。”赵明说，“那里拆了一半，没监控，下午没人。

我们在那儿等。”

“直接在这里动手不行？”

“这里是政务区，枪声太明显。”赵明摸出烟，点燃，“老纺织厂那边常有流浪汉打架，偶尔有枪声，不会有人在意。”

疤脸没说话，挂挡，踩油门。

车缓缓驶出小巷。

五点三十一分。

车停在老纺织厂废墟东侧。
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