夜幽市，新历16年，3月2日，凌晨一时。

雨是从昨天傍晚开始下的，不大，但密，像有人在天上筛沙子。

路灯还亮着，光晕在雨里化开，一团一团的，照不了多远就被黑暗吞掉了。

老城区的巷子窄，两边是七八十年代的筒子楼，墙皮剥落了大半，露出底下的红砖，雨水顺着砖缝往下淌，在墙角汇成一小股一小股的泥流。

垃圾堆在巷口，黑色塑料袋被野猫扒开了，剩饭和烂菜叶散了一地，雨水泡得发涨，散发着酸腐的甜味。

他站在巷子深处，靠着一根电线杆，大衣领子竖起来，遮住了半边脸。

黑色的大衣很长，几乎拖到脚面，在雨里显得更沉，像吸饱了水。

他的手插在口袋里，手指碰着那柄手术刀——萨缪尔用过的最后一柄。

刀柄是金属的，被体温捂得温热，他把刀柄转了一下，刀刃朝外，又转回去。

他在等。

不是等时机，是等人。

等那个人从楼上下来，等那个人走过这条巷子，等那个人走到他面前。

他不急。

他等了两年，不差这几分钟。

楼上的灯灭了一盏。

又灭了一盏。

脚步声从楼梯间传下来，很重，皮鞋底磕在水泥台阶上，啪，啪，啪，像在数什么。

门开了，一个男人走出来，四十出头，穿着一件灰色的夹克，领口敞着，露出里面的金链子。

他手里夹着一根烟，烟头的红光在雨里明灭，像一只快要瞎掉的眼睛。

他站在门口，把烟吸完，把烟头弹出去，落在水洼里，滋的一声，灭了。

然后他转身，往巷子外走。

他走得不快，但步子很大，每一步都踩得很实，像这条路是他家的。

他走到巷子中间的时候停了一下。

他侧过头，看了一眼那根电线杆。

电线杆他继续走。

他的脚步声远了，又近了。

不是他回来了，是另一个人的。

更轻，更稳，像猫踩在湿漉漉的石板上。

他没回头。

脚步声停在他身后，很近，近到他能感觉到那个人呼出的气，温热的，喷在他后颈上。

“你找谁？”他的声音发紧，像被什么东西掐住了喉咙。

没有回答。

他的手伸进夹克里，摸到腰后那把枪。

枪是冷的，保险还开着，他的手指勾住扳机护圈，没有拔出来。

“你找错人了。”他又说了一句，声音比刚才大了一点。

身后的人开口了。

声音很低，像从地底传上来的。

“没找错。”

他拔枪。

枪刚从腰后抽出来，手腕就被抓住了。

那只手很有力，指节卡在他腕骨上，像一把老虎钳。

他的手指松开，枪掉在地上，溅起一小片水花。

他被按在墙上，脸贴着湿漉漉的红砖，砖缝里的泥水蹭在他脸上，凉飕飕的。

他的另一只手被反剪到背后，手腕被什么东西勒住了——是绳子，很细，但很紧，勒进皮肉里，麻了。

“你是谁？”他的声音变了，不是刚才那种发紧的声音，是另一种，像被人踩住喉咙的狗。

身后的人没有回答。

他听见金属碰撞的声音，很轻，像手术刀从刀鞘里抽出来。

他挣扎了一下，没有挣开。

那只手还按在他肩膀上，不重，但他动不了。
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