“我骑在她身上，不停地捅，不停地捅……胸口、肚子、手臂、大腿……我一边捅一边喊：‘为什么骗我！

为什么！

’”

他不知道自己捅了多少刀，直到珍妮弗早已断气，身体都凉了，他还在疯狂地捅刺。

最后，他力竭了，瘫坐在血泊之中。

“我坐了很久，酒也醒了。

我看着她……躺在那里，变成了那副样子。”

扎卡里的声音变得麻木，“我找了一个行李箱，把她……装了进去。”

扎卡里拖着那个沉重的行李箱，在深夜的街道上走了九个街区。

将近一个小时的路程，他就这么一步一步地走。

行李箱的轮子在柏油路面上发出刺耳的声响，路过两个街区的时候，有个流浪汉从纸板堆里探出头来看了他一眼，又缩了回去。

“你不怕被人发现？”贝克特问。

“那时候我什么都不怕了。”扎卡里说，“我觉得我自己也已经死了。”

中途经过那片荒地的时候，他停下来，脱掉身上那件浸透了血的工装外套，在地上刨了个坑。

土很松，不费什么劲。

他把衣服团成一团塞进去，又把土盖回去，踩了几脚。

最后，他把箱子扔在了展望公园东南角的一条偏僻小路上，没有做任何伪装，箱子就那么扔在路边的杂草丛中间。

“你没想过把箱子处理得更隐蔽一些？”

扎卡里摇了摇头：“我不在乎了。”

这段话倒不像是在撒谎。

一个刚确诊hIV的人，杀了他认为毁掉自己人生的女人。

对他而言，被不被抓到可能真没那么重要，至少在那个夜晚是这样。

但人是矛盾的动物。

扎卡里说他回到家洗了个澡，水开到最大，最烫，在浴室里站了很久。

然后他关掉水龙头，擦干身体，爬上床，把自己裹进被子里。

“那天晚上你睡着了？”贝克特的语气里终于带上了一点东西。

“睡着了。”扎卡里回答，“睡得很沉。”

审讯室外，卡塞尔靠在墙上，双臂交叉。

凯文低声说了句：“这家伙一点都不像是激情犯罪，那些人在夜晚会睡不着……”

“人在极端应激状态之后，大脑会启动保护机制。”卡塞尔说，“不是冷血，是烧断了。

跟电路过载跳闸一个道理。”

“第二天呢？”凯文问。

卡塞尔没回答，把视线重新投向了审讯室里。

贝克特也问了同样的问题。

扎卡里说第二天早上七点闹钟响了，他照常起床，穿上干净的工装，去了客户家里，修理厨房水龙头漏水。

他修好了水龙头，收了一百二十美元，还被那家的女主人夸手艺不错。

“她给了我二十块小费。”扎卡里说这话的时候，脸上的表情很奇怪，“我还说了谢谢。”

扎卡里说完，他的身体像是被抽走了所有支撑，整个人塌在椅子上，双手缓缓抬起，抱住了自己的脑袋。

他的肩膀剧烈耸动着，喉咙里发出压抑的、破碎的声音，但始终没有哭出来。

也许他已经没有眼泪了，也许他从来就不是在为珍妮弗哭。
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