“总觉得有一天，他会穿着它回来。”

陆峥没说话。

他伸出手，把衬衫袖口的那颗扣子系上了。

扣子是贝壳扣，洗了十年，边缘磨圆了，泛着珍珠的光。

系好了，袖口不再被风吹得一开一合。

夏晚星转过头，看着那颗扣子。

“走吧。”她说。

“今天还有事。”

两个人从阳台走回来。

陆峥把那缸凉了的茶喝完，茶叶沉在缸底，他把茶叶也嚼了。

夏晚星换了件衣服，从卧室出来。

两个人一前一后下楼。

楼梯间的声控灯修好了，有人经过就亮。

他们走过的时候，灯亮了，走远了，灯又灭了。

楼下的桂花树还在落花瓣。

昨夜那辆车停在树下，车顶上铺了厚厚一层花瓣，黄黄的，像盖了一床薄被子。

夏晚星拉开车门，把花瓣从挡风玻璃上拂下来。

花瓣湿了，粘在手上，她甩了甩手，花瓣落在泥地里。

车子发动，驶出巷子。

江城的早晨正在醒来。

早点铺子的蒸笼冒着白气，包子馒头的香味混在晨雾里。

卖豆浆的小推车停在路边，老板娘用长勺搅着铁桶里的豆浆，热气把她的脸蒸得红扑扑的。

上学的孩子背着书包从巷子里跑出来，红领巾在风里飘。

整个城市都是水汽和食物的味道。

夏晚星把车开得很慢。

不是堵车，是她故意的。

她的眼睛看着前方，但看的不是路，是路边的那些人——卖菜的，扫街的，遛鸟的，送孩子上学的。

每一个人她都看。

“你以前也这样？”陆峥问。

“什么样？”

“像这样。

把每个人都看一遍。”

夏晚星的手指在方向盘上紧了紧。

“以前不这样。

是从我爸走了以后开始的。”前面红灯，她踩了刹车。

车停在斑马线前面。

一个老头推着自行车过马路，后座上绑着一筐青菜。

他走得很慢，绿灯开始闪了他还在路中间。

后面的车按喇叭，他慌了，脚下一绊，自行车歪了，青菜从筐里滚出来。

夏晚星解开安全带，推开车门，走过去。
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