那是我最后一次用它杀人。

从那以后，它就在匣子里。

我不拿出来，别人也不看。

但我擦。

每天擦。

擦了，就好像用过一样。”

他把剑插回鞘里，放在桌上。

“来，喝酒。”

两个人喝了半宿。

陈亮醉了，趴在桌上睡着了。

辛弃疾没有醉。

他端着酒杯，看着窗外的月亮。

月亮很圆，很亮。

他想起二十年前的那个夜晚，他提着张安国的人头，骑着马，冲过芦苇荡。

那时候的月亮也这么亮。

那时候他以为，回到大宋，就能打仗了。

他打了一辈子仗，打的是自己的同胞，不是金兵。

他把酒喝完了，把酒杯放在桌上，站起来，走到院子里。

院子里种了一棵梅花树，梅花开了，是白的。

他站在梅花树下，看着那些花。

“梅花的白，是雪的白。

我的白，是头发的白。

两种白，不一样。

但都好看。”

他笑了。

他笑得很轻，但很真。

画面最后一次转。

瓢泉边的院子里，辛弃疾八十岁了。

他躺在竹椅上，身上盖着一条旧毯子。

毯子是他年轻时候带兵的军毯，洗得发白，边角磨破了。

他闭着眼睛，嘴唇在动。

不是在念词，是在哼一首歌。

调子很老，是他老家济南的民谣，小时候听过的。

他已经很多年没回济南了。

济南在金兵手里，回不去了。

他忽然睁开了眼睛。

院子外面站着一个人，穿着灰色的布衣，手持羽扇。

诸葛亮。

辛弃疾愣了一下。

“你是……”
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