出海回来，发了高烧，烧了三天，烧死了。

他死的时候，我十二岁。

站在他床前，他握着我的手，说‘默娘，海上有风浪，别怕。

灯亮了，风浪就小了’。

他的手很烫，像火。

我握着，没有松。

他死了，手凉了。

我还握着。”

田七郎从后面走上来，站在妈祖旁边。

他没有说话，只是站着。

他的手放在刀柄上，拇指按着卡扣，没有拔。

他看着那个十二岁的默娘，看着她站在床前，看着床上的父亲。

父亲的脸色很白，嘴唇发紫，眼睛闭着。

她的手还握着他的手。

“您的手酸了吗？”田七郎问。

“酸了。

但没有松。”

“为什么不松？”

“松了，他就真的走了。”

田七郎沉默了很久。

“我爹死的时候，我不在。

我在外面杀人。

杀完了，回来，他已经死了。

他的手是凉的。

我没有握到。”

妈祖看着他。

“你叫什么？”

“田七郎。”

“田七郎。

你爹知道你杀人了吗？”

“知道。”

“他说什么？”

“他说‘杀该杀的人’。”

妈祖沉默了片刻。

“你爹是对的。”

田七郎没有回答。

场景又变了。

默娘二十五六了。

她站在岸边，面前跪着很多人。

渔民，老人，女人，孩子。
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