默娘的灯很暖，暖到鱼都游过来了。

鱼不怕光，鱼怕冷。

光是暖的，鱼就来了。

渔民的网就满了。

满了，就有饭吃。

闻不语蹲在岸边的石头上，手指按着石头。

万物谛听在捕捉这片空间的声音。

他听到了——不是海浪，不是风声，是“这边走”。

很轻，很远，像一个人在梦里说话。

说了一遍又一遍。

几百年了，没有停过。

他的眼泪掉下来了。

不是哭，是听到了。

听到了，就懂了。

场景最后一次变了。

默娘二十八岁了。

她站在岸边，看着海。

海不是蓝的，是黑的。

天不是蓝的，是黑的。

风暴来了。

风很大，大到船帆被撕碎，船桅被折断。

浪很高，高到能吞掉一艘船。

海上有船。

不是一艘，是很多艘。

渔民出海了，没有听她的话。

他们以为风不会来。

风来了。

他们回不来了。

默娘站在岸边，举着灯。

灯很亮，很亮。

她的衣裳湿了，贴在身上。

她的头发散了，贴在脸上。

她的脚被石头割破了，血在流。

她没有管。

她举着灯，喊。

“这边走——这边——”

风把她的声音吞掉了。

她又喊。

嗓子喊破了，声音哑了。

她又喊。
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