门槛被磨出一道深沟，不知道有多少人踩过。

一个老和尚在门口扫落叶。

他穿着破旧的僧袍，瘦得像一根柴火棍，脸上的皱纹深得像刀刻的。

看到燕七，他停下来，把扫帚靠在墙上，双手合十。

“施主来了。”

“来了。”燕七还了一礼，“那面墙还在吗？”

“在。

一直在。”老和尚转身往里走，“只是进去的人，越来越少了。”

“进去的人？”赵真真跟上他，“很多人进去过？”

老和尚没有回答。

他推开大殿的门，一股陈旧的香火气扑面而来。

殿里很暗，佛像的金身已经斑驳了，供桌上的香炉里还有几炷残香，烟细细的，在昏暗的光线中飘摇。

老和尚走到东墙边，举起油灯。

墙上画着一幅壁画。

很大，占了整面墙。

画上是一座宫殿，金碧辉煌，云遮雾绕。

宫殿前站着很多女子，有的在采花，有的在抚琴，有的在下棋，有的在跳舞。

画得很精细，连衣褶的纹路都清晰可见。

油灯的光照上去的时候，画上的颜色流动起来，像活的一样。

“这就是画壁。”老和尚说，“几十年前，有一个姓朱的书生来这里，看到这幅画，站了很久。

然后他走进去了。”

“走进去了？”李煜瞪大眼睛，“走到画里？”

“对。

他的同伴在外面等了一天一夜，不见他出来，就去找他。

结果发现他站在画前，一动不动，眼睛直勾勾地盯着画上的一个女子。

他的同伴拍了他一下，他才醒过来。

问他去了哪里，他说他进到了画里，和画上的女子成了亲，生了孩子。

一觉醒来，才发现只是一场梦。”

老和尚把油灯挂在墙上的钉子里，转身走了。

走到门口，停下来，没有回头。

“这面墙，吃人。

不是吃身体，是吃心。

进去的人，有的出来了，有的没出来。

没出来的，就永远留在画里了。”

他的脚步声消失在走廊尽头。

赵真真站在画前，仰着头看。

宫殿很高，云层很厚，那些女子的脸很模糊，看不清五官。

但她们的动作很真实——采花的在弯腰，抚琴的在低头，下棋的在凝神，跳舞的在旋转。

能听到声音吗？

她把耳朵贴近墙壁。

有声音。

很轻，很远，像从另一个世界传来的。

是琴声，是笑声，是风声，是水声。
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