平等王坐在山脚下，背靠石碑，面朝山体。

他穿着一件灰白色的旧袍子，领口没有扣紧，敞着。

他的头发花白，披散在肩上，没有束。

他的面前放着一块木板，板上摊着一卷纸，纸的边角被风吹起来又落下，他用手压着。

他手里握着一支笔，笔尖悬在纸上，没有落。

他听到脚步声，没有抬头，也没有把笔放下：“第七层，刀山地狱。

本王是陆游。

你们要看，就站着看。

不要问本王‘他们能不能爬完’。”他顿了一下，“有人爬完了。

爬完的人不多。

爬完的人，刀刃不会长新刃了。

没爬完的人，刀刃还会继续长。”

他低下头，笔尖落在纸上，开始写。

他写得很慢，像是在想一个字要怎么写才不枉费它落在纸上的位置。

周景山走到山脚下，抬头看山。

最近处的一个人已经爬到了大约一丈高的位置。

他的脚底被割开了无数道口子，鲜血从伤口渗出来，顺着刀刃往下淌，滴落在下方的刀刃上，发出极轻的声响，每一滴血落下去都在刀刃的寒光里映出一个人头的轮廓——五官，表情，有的在哭，有的在笑，有的面无表情。

那些头颅密密麻麻地堆在刀刃之间，像是一座正在被缓慢堆积起来的山。

那是黄巢。

他穿着的衣裳已经看不出原来的颜色了，暗紫色和暗红色混在一起，像是一件被染了太多次的旧布。

他的身体比之前看到的其他受刑者都要壮实，肩膀宽阔，像是活着的时候扛过很多东西，但他的手脚在抖。

他的后背有一道极深的旧疤，从左肩斜到右腰。

平等王的声音从山脚下传来，没有抬头：“黄巢。

唐末的起义军首领。

他年轻时是个盐贩子，走街串巷卖私盐，被抓过，被打过，被关过。

他写过一首诗，里面有一句——‘冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲。

’他写那首诗的时候，还不知道自己有一天会真的带兵打进长安。

他打进去之后，杀了很多人。

他杀的方式很多，有的用刀砍，有的用箭射，有的让人活埋。

他在广州杀外商十二万，在长安杀百姓不计其数。

他不知道他杀了多少。

因为他下令的时候没有数。

他进了刀山地狱之后，每一片刀刃上都刻着一个数字。

他每爬一步，刀刃上都会浮出一个数字。

他爬了一千多年了，还没有爬到他能数完的地方。”

周景山看着黄巢的背影。

他正在一步一步往上爬，脚底踩着刀刃，每踩一步就停一下，等刀刃从脚底拔出来之后再迈下一步。

他的脚底已经看不出完整的皮肤了，血肉模糊，伤口叠着伤口，像是被反复切开又还没来得及愈合。

他爬到一处稍微平缓的地方，停了一下，低头看了一眼脚下的刀刃。

那片刀刃上浮出一个数字——“十二万”。
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